O DISCURSO

* O autor não segue o Acordo Ortográfico de 1990.

A TERRA... POUCO SE IMPORTA COM AS NOSSAS TORPEZAS*

*Artigo de opinião de Adela, no âmbito COVID 19, publicado no NÓS diário (24/4/2020) da Galiza.

(créditos fotográficos de Anabela Carvalho)

 

O RIO VERDE DA HUMANIDADE

Quero fechar os olhos
Enterrar cada lágrima
E destruir este buquê de tristeza que afunda a beleza da aparência

Quero remover a poeira dos colares gastos de tanto tempo esperar sentado em um banco,
Risos esquecidos
Filhos sem pais
Viagens sem retorno
Famílias destruídas
Lamentável, doloroso como o adeus atrás da cortina

Eu quero dar esperança
Quero ver a lua cantar  novamente,
Flores e paixão
Chega de estradas vazias!
Basta de anéis no caixão
Voz de amor, canção do mar
Mãe da terra e do céu
Eu imploro que a escuridão não nos engula

Meus pés  estão queimando
As minhas  mãos e os meus olhos imploram,
Rezam e mantêm a pedrinha  verde no peito,
Anjos semeiam o mundo com a esperança  
Ajoelhado no chão
Limpando as lágrimas
Com o meu cabelo
O ramo da fé vencerá
Unidos como uma árvore frutífera
Juntos seremos mais,
Humanos
Unidos de 
Mãos dadas
Agasalhando
Na glória do pai
Imortal
Deseja a clareza
Ama com toda a força
Do coração
Eu me levanto.

E SEM ME DAR CONTA…

E sem me dar conta, o mundo parou
as ruas ficaram desertas e os sorrisos hibernados
escondemo-nos uns dos outros
de alma despida confinados na esperança
e nas canções de embalar perdi-me nas andanças.

E lá se foi a alegria pelas ruas abandonadas
de carros parados perante rostos incrédulos
adultos e crianças chorando por desprazer
atrelados à janela estamos em tempos de lazer
ao luar, há gente lavando as mãos, sem saber o que fazer.

Amargurados pela agonia do silêncio
inquietos pela dor do confinamento
andamos todos em abraços fictícios
quantos idosos contrariados deixados à deriva
na idade para morrer aventam os imprudentes
haverá julgamentos no forte e no firmamento.
 
Acabaram-se as caminhadas lado a lado
juntos estamos desassossegados e sozinhos
fugindo do Covid-19, cambaleando sobre ninhos
passos incertos em largos sorrisos perdidos por aí
no despropósito das ausências das despedidas.

E sem me dar conta,
o mundo parou na nossa presença
e não nos abraçamos olhando para a lua
embalados na rotina forçada pelo Covid-19
que a todos impôs uma surda melancolia
fugindo da rua às custas de uma simples gritaria.

Sem que me desse conta marquei pontos 
para embrulhar as quarentenas vividas em sonhos
muitos deles serão deixados nos passeios
se na calçada encontrar um mendigo alheio
sonâmbulo de máscara de cores diversas
encostado a um canto pedindo pão e água.

Do pão matará a fome e o Covid-19
e da água lavará os olhos, as mãos e os ouvidos
sedentos que baste, as mesmas mãos estendidas à multidão
um suspiro ofegante rompendo a madrugada
contra o meu fôlego intermitente
assobiando de desânimo por uma mente inocente.

A mente que guia as minhas alegrias
e impede que se note que o mundo parou
perdeu o comando e as fronteiras do sossego
pelo Covid-19 que nos impôs a sua presença
rondando matreira invadindo o silêncio
deixado para trás, amarrado a um lenço.

O DINHEIRO E A PANDEMIA DO COVID-19!*

No momento em que estamos todos mais vulneráveis do que nunca, ponho-me a pensar na forma mais eficaz para combater o COVID-19 no mundo e em África em particular, por forma a evitar que o número de infectados e, consequentemente, de óbitos, continue a aumentar de forma assustadora.
Acredito plenamente que todas e quaisquer acções com o propósito de combater e vencer a Pandemia do COVID-19 no mundo deverão enquadrar-se em intervenções conjuntas que nos permitam envidar todos os esforços possíveis em primeiro lugar e, seguidamente, acções tendentes à promoção de programas educativos nas comunidades mais vulneráveis e não só espalhadas pelo mundo fora, pois a responsabilidade é comum, portanto é também nossa e, sendo nossa, temos de nos unir neste momento tão crítico das nossas vidas.
Não basta apenas o isolamento se não mudarmos os nossos hábitos, costumes e comportamentos. Estamos todos apreensivos com a situação e por isso quero aqui aproveitar para partilhar o seguinte: – acredito que a forma rápida como o COVID-19, esse tal inimigo invisível e comum, “galgou” os caminhos do mundo e tomou as direcções que bem quis e se instalou no nosso quotidiano sem pedir qualquer permissão a ninguém, deixa-me sérias e suficientes margens para uma reflexão tão cuidadosa quanto o momento bem o exige, pois defendo categoricamente que uma das melhores formas para combater o COVID-19 é, primeiramente, pararmos e repensarmos a forma como manuseamos o dinheiro no dia-a-dia, sim, o dinheiro de que todos tanto gostamos e do qual, se pudermos nunca prescindiremos, já que embora haja quem diga que o dinheiro traz felicidade, pois tal e qual o COVID-19, também circula nas nossas mãos e nas dos outros seres humanos mas não está trazendo a tal felicidade que tantos anseiam e aguardam e, presentemente, tenho a certeza de ser o maior e o mais “potente” vector do vírus que nos está a tramar a vida a uma velocidade inacreditável!
Digo que o vírus nos está a tramar pela maneira como a Pandemia se propagou, apanhando-nos desprevenidos e, como nunca é tarde, a responsabilidade de mudar urgentemente de comportamento e contrariar o quadro actual é nossa pois, como sabemos, infelizmente nem todos têm a facilidade de ter um cartão de crédito e usá-lo a seu bel-prazer, sobretudo em alguns países africanos em subdesenvolvimento, e, para além disso, nem todo o cidadão comum tem rendimentos que lhe permita ter uma conta bancária, logo, o dinheiro que neste momento é, a meu ver, o maior disseminador do vírus, continua e continuará a circular e a ser manuseado sem grandes precauções. Sabemos que em alguns países existem várias opções de transferências, como o Moneygram, o Mobile Money ou o Western Union que, de alguma forma, descartam a necessidade de contacto directo com o dinheiro em numerário.
Acerca disso, aproveito para aconselhar todo o ser humano de boa vontade a lavar o dinheiro, sim, lavar as moedas e as notas que recebam antes de o guardarem ou de o misturarem com os outros pertences que tenham nas carteiras, pois o dinheiro é, foi e sempre será o maior portador de todo o tipo de vírus e/ou de outras doenças passíveis de contágio por “andar” de mão em mão, da mais asseada à menos limpa ou suja.
Pessoalmente, já tenho agido e partilhado este ponto de vista com algumas pessoas, mesmo correndo o risco de ouvir outras exclamarem que exagero, esta é a mais pura verdade, pois desde bem antes da primeira informação sobre o vírus que mudou as nossas vidas, a nossa rotina, hábitos e costumes, quando tenho de ir ao banco, com particular realce para os nossos dias, para além de ir de máscara e de luvas, também levo um pulverizador com álcool a 70º, um par de luvas de reserva (caso se rompam ao calçá-las ou ao descalçá-las), um frasco com gel desinfectante e também levo um saco plástico onde ponho o dinheiro que recebo, pulverizo-o com álcool e só depois amarro o referido saco plástico.
Chegando a casa, depois de todas as precauções e de desinfectar tudo quanto trago da rua, depois de me descalçar e deixar os sapatos desinfectados à porta de casa e entrar (em casa), tomo um bom banho, trato da roupa com que cheguei a casa e que entretanto embrulhei num saco plástico e amarrei quando me despi e, a seguir, ocupo-me da mais dolorosa, ou seja, do dinheiro – preparando uma bacia com água e sabão (como se fosse para a loiça) e coloco na tal mistura (de água e sabão) todo o dinheiro com que cheguei a casa, deixo por 15 minutos e, sem enxaguá-lo, distribuo-o por uma outra bacia limpa e deixo secar ao ar livre de forma segura; porém, terão de ter em atenção se a qualidade das notas em uso permitem que sejam lavadas desta forma, pois as que uso não se deterioram e nem se desfazem, portanto, meto-as em água e sabão sem qualquer receio. A seguir, depois do dinheiro seco, guardo-o, lavo as bacias e desinfecto-as com álcool e recolho o dinheiro que será guardado no lugar habitual.
Para o bem de todos nós e por forma a estancarmos o vírus que continua a ter uma rapidez record na sua propagação no nosso meio, façamos bom uso das melhores práticas por forma a garantirmos a implementação das medidas necessárias e urgentes com vista a um combate eficaz e à erradicação total do COVID 19, sobretudo a nível das comunidades mais carenciadas e/ou vulneráveis, tais como os vendedores ambulantes, as quitandeiras ou bideiras, estando bem atentos à forma como guardam o dinheiro, por vezes no soutien ou segurando as notas entre os lábios enquanto, apressadas para não perderem a oportunidade de aproveitar vender mais este ou aquele artigo de forma impensada, apressada e ingénua!
Bem haja! Os Povos agradecem enormemente!

* A autora não segue o Acordo Ortográfico da Língua Portuguesa de 1990.

QUE CULPA TENHO?

Amanheceria na correria citadina
Compraria um jornal na tabacaria da esquina
Recordo-me de um dia normal
Café quente e um pastel
Sem pensar em álcool gel
Tubo, cama, ventilação
Volto à realidade
Não me pares coração!

Que culpa tenho?

Se por um momento não lembrei
Como um vírus apanhei…
Terá sido nas compras, no elevador, no autocarro?
Foi ao tocar no dinheiro ou na maçaneta?
Eu sei lá…
Ele entrou em casa, afetando a minha família
Eles aguentaram, mas eu não
Já estou como os antigos,
A pensar em superstição
Em divinos castigos
Ou numa mera maldição.

Que culpa tenho?

Ar puro da montanha
Contrasta com oxigénio hospitalar
Dificuldade em encher os meus pulmões
Via respiratória afetada
Demasiado fraco
Sobram-me recordações.
Sofre a minha árvore brônquica
Tanto quanto ou mais do que sofreram as florestas
Sem árvores, sem animais.
Já estou como os antigos,
Peço apenas por saúde numa espécie de prece.

Que culpa tenho?

Respiro mecânica ventilação
Entre paredes de concreto num hospital
Mas ainda passeio na imaginação
Entre as flores do meu quintal.
Peço que o meu sopro de vida ainda não acabe.
O invisível entrou em mim, entrou na minha casa
Na cidade também e tudo mudou.
Lembrando-me do quão frágil sou,
Fragilmente forte, parte da natureza.
Aquela que visivelmente descuidei descansa
Enquanto eu anseio por uma recuperação ou cura
Que me permita reabraçá-la.

Que culpa tenho?

Não me julgues, não me vejas diferente
Sou tão humano como tu.
Desejo que isto nem te afete
Que permaneças tranquilo no teu lar.
Enquanto isso as minhas células lutam
mas sonho que logo, logo…
Estaremos juntos nas ruas a celebrar.

Texto de Amanda Lopes (Brasil):

DE REPENTE

De repente o dia amanheceu com pressa, mas não a habitual pressa, aquela de todo dia.
Com a pressa urgente da alma, do gozar de bom espírito!
De sentir-se mais que amado, abraçado, importante nas searas do coração.
De sentir os detalhes sutis, antes nunca tão apercebidos como agora, provocando saudade!
Saudade se universalizou! Todo mundo agora sente. Todo mundo dela é um pouco carente.
Todo mundo entende o que a distância provoca, do que a presença verdadeiramente é capaz!
De repente, a privação do ir e vir.
Alguns dias parecem anos e de repente significam mais.
A rotina é devidamente colocada num posto importante.
É bandeira hasteada com mais respeito e valor.
Há quem já sofra de outras urgências, daquelas que se encontravam esquecidas.
Quem somos nós quando estamos em companhia de nós mesmos?
Os aplausos já não moram ao lado, os conselhos já não cedem colo ou ombro.
E a presença virtual antes tão corriqueira, largamente comum, agora ganha outros entendimentos, outros tons, outros tônus!
Os diálogos mudos que pairavam sobre as mesas postas...
Os almoços e jantares rodeados pelos celulares, hoje clamam por uma presença menos virtual.
Queremos o toque, o olhar, o cheiro até mesmo do silêncio, mas que provoque barulho!
O isolamento em outros tempos tão desejado por quem queria afastar-se da multidão, hoje parece brincadeira que perdeu a graça.
Um boicote natural da vida que apresenta um belo dia de chuva, de sol, convidativo a correr sem destino, abraçando o mundo todo. E agora, tudo que mais se teme, é abraçar.
Um esbarrão quase parece crime, tamanho medo que avassala.
A espera iguala quem imaginava dominar o mundo.
Nos tira a atenção única do próprio umbigo
A espera arranca os cabrestos, as manias de se perder o tempo sem tempo.
E neste agora, todos nós temos tempo para tudo, até para olhá-lo de frente!
De repente o dia provou-se inteiro.  É preciso ser inteiro!
E os dias caminham enquanto todos esperam...
É hora de voltar-se para dentro para se aperceber melhor o mundo de fora!

Texto de Amosse Mucavele (Moçambique):

REGISTO DAS SOMBRAS 
(Cinzas sobre Coronavírus)

Ressoa em nós a anatomia da melancolia
Um nome digitado na tosse
Reveste-se de uma gota de luto

Indistinta canção
Toca por detrás do tempo
E nós com a guitarra na mão
Testemunhamos à distância sonoridades de ruínas

Hoje enegrece o encanto fúnebre
Tal como a paisagem deserta de Wuhan
Caindo em nossos olhos
Observando, enfim, a mecânica das trevas
Inflexíveis
As sombras da morte vão mastigando o mundo

Do Destino extinto pela dor ou pelo susto
Brota em nós o oásis
Esta alegoria quente
Descrita na fome da nossa ansiedade
Quem seguirá? Como salvar?

E assim
Relançamos o temor da nossa embriaguez
Cuja ressaca nasce da febre assinatura
Que se acolhe na ternura diária

A sul um coração interdito
Tem na morte muitos nomes
Ausência, dor, esperança ou invisibilidade

E quando
Subtraídos em chamas
Adormecem no meio do caminho
Que emerge do luto anterior

Onde há ausência de um abraço
O silêncio desmancha-se em mil orfandades

QUARENTENA

– Bom dia, melro! Estava à tua espera para o pequeno-almoço! Dormiste bem? Ouvi-te cantar de noite!...
      O velho Manuel espalhou umas migalhas de bolacha no parapeito da janela e sentou-se no cadeirão a observar o melro que, de cauda empinada, o olhava de través enquanto debicava a guloseima. De quando a quando, Manuel deitava a mão ao copo de leite morno ou ao pacote de bolacha-maria que aguardavam pacientemente sobre a camilha disfarçada de mesa de refeições, ao lado de uma fotografia gasta de outros e felizes tempos enquadrada numa moldura a fingir talha dourada.
      Sempre lhe agradara o cantar melodioso dos melros e desde criança se habituara a arrebanhar migalhinhas de pão para oferecer aos seus amigos emplumados; agora que se encontrava fechado em casa como um recluso, a companhia dos melros tornara-se o mais precioso dos tesouros.
      Lá fora, a Primavera hesitava: soprava uma aragem fresca, encastelavam-se nuvens no céu pálido, as flores começavam a desabrochar. No jardim onde costumava deixar escoar tardes inteiras a cavaquear com os amigos ou a jogar à bisca, as mesas e os bancos continuavam vazios, envoltos em fitas vermelhas e brancas como se estivessem estragados. As ruas, igualmente desertas, à excepção de um corredor ocasional ou de um desconhecido a passear um cão. Ecoando de longe chegava o som distinto das badaladas da igreja, habitualmente abafado pelo ruído do trânsito e pelas vozes que costumavam encher de vida a cidade. A fonte do lago cantava para os patos adormecidos sobre a relva. Dir-se-ia uma cidade fantasma.
      Manuel suspirou e olhou em redor. À excepção do relógio de pêndulo, cujo tiquetaquear regular continuava a marcar o ritmo da vida, o próprio quarto parecia mergulhado num sono irreal, quase moribundo. Nenhum detalhe de conforto fora descurado pelos filhos: a estante recheada de livros e filmes, a televisão orientada para a cama, meia dúzia de embalagens de pilhas sobressalentes para os vários comandos, a roupa lavada e arrumada nas prateleiras, o telemóvel carregado, a caixinha da medicação organizada, a lista de números de emergência replicada e afixada um pouco por todas as paredes, dinheiro para as encomendas do “super” e do “take-away”. Isolado havia mais de duas semanas no pequeno apartamento de segundo andar sem elevador, Manuel cumpria a quarentena que lhe fora imposta pela própria família com o argumento de que os seus oitenta e dois anos, aliados a uma vaga insuficiência cardíaca e uma bronquitezeca de velho o tornavam um alvo de excelência para o malfadado vírus.
      Os três ou quatro primeiros dias, passara-os ao telemóvel a conversar com a família e a discutir a situação com os amigos da bisca que, tal como ele, permaneciam fechados em casa; com o passar do tempo, contudo, o isolamento começou a pesar e a dar frutos nefastos.
      Eram os dias que não havia meio de passarem; eram as saudades da algazarra e da confusão dos bisnetos que o visitavam tarde sim, tarde não; eram os joelhos que emperravam, a coluna que dava sinal; os suspiros e os lamentos cada vez mais frequentes; era o drama do amigo Henrique, o mais idoso do grupo da bisca, cuja única visita era uma voluntária de máscara e luvas de borracha, e que por tudo e por nada desatava a chorar ao telemóvel, ora porque se esquecia do dia da semana, da hora ou da medicação, ou ainda do nome dos amigos ou de aquecer a comida, ora porque passava a vida a tropeçar nos tapetes que teimava em não enrolar e guardar…
      Manuel e os outros parceiros da bisca combinaram entre si não desamparar o velho Henrique, chegando a estabelecer uma escala de telefonemas ao longo de cada dia. Por vezes era a voluntária quem atendia a chamada, o que constituía um grande alívio para os velhotes, pois sabiam que podiam contar com a ajuda da prestável senhora para organizar um pouco a vida do amigo.
      Certo dia, o telemóvel de Henrique emudeceu. Talvez se tivesse esquecido de pedir à voluntária que o carregasse…
      Ao cabo de dois dias de silêncio, os amigos, desesperados, ligaram para os hospitais, para a polícia… Nada! Que fazer, se Henrique não tinha, que soubessem, familiares na cidade? Ainda se algum deles se tivesse lembrado de pedir o contacto da simpática voluntária… Depois de muito matutarem no assunto, decidiram encontrar-se no jardim e tocar à campainha do amigo, que morava do outro lado do quarteirão. Com um esforço sobre-humano, Manuel pegou na bengala e lá foi descendo as escadas, sem cuidar de que teria de tornar a subi-las…
      Tocaram e tocaram. Nada. A certa altura chegou uma vizinha carregada de sacos de comida, e eles desviaram-se para a deixarem entrar.
      – Que fazem aqui? – perguntou a senhora. – Não sabem que deviam estar em casa? Oh! São os amigos do senhor Henrique, não é verdade? Pois… O senhor Henrique faleceu há dois dias! Ataque cardíaco, parece… Estava sozinho em casa! Quem deu o alarme foi a voluntária, que o encontrou caído na sala… Uma tristeza! Deus o tenha em descanso! Vá, vão para casa, protejam-se, que o vírus não é para brincadeiras!
      A vizinha apressou-se a fechar a porta do prédio, fugindo deles como se fossem leprosos. Os três amigos entreolharam-se. O medo que se agigantava dentro do espírito de cada um, tinha uma e a mesma causa: podia vir a acontecer-lhes o mesmo…
      Um bando de andorinhas cruzou os ares como uma lufada de esperança.
      – Ouve lá, Zé – lembrou Manuel –, tu não tens um cão?
      – Sim, tenho… Costumo pedir ao vizinho do lado que mo traga à rua…
      – Pois a partir de hoje, passas tu a trazê-lo, e nós fazemos-te companhia! Eu espanto os outros cães com a bengala, e o Miguel, que tem melhores joelhos, fica encarregado de apanhar os cocós…
      Satisfeitos com o plano de contingência, os três amigos abraçaram-se efusivamente e sentaram-se na beira do lago a ultimar detalhes. Aos oitenta e tal anos de vidas bem preenchidas, não seria um vírus mortífero que os obrigaria a abdicar da que talvez viesse a ser a última Primavera.
      E as andorinhas continuavam a cruzar os céus.

INFÂNCIA SUSPENSA

Nelita empurrou a cadeira para junto da janela e trepou com a agilidade dos seus cinco anos para espreitar para a rua. Uma chuva fininha salpicava os vidros. Lá fora, um vento tímido agitava os ramos verdejantes da grande árvore do parque, semeando de folhinhas tenras o chão que nenhuma criança pisava. Obstinado, o baloiço embalava-se a si próprio num esforço infrutífero para despertar o escorrega e o castelinho de actividades, mergulhados havia semanas num torpor de abandono deprimente.
Mais adiante, do outro lado da rua, a vasta mancha do cemitério refugiava-se por detrás de um muro branco fechado por um imponente portão de grades pintadas de verde-escuro, vigiado do alto por duas feias gárgulas, dois dragões de pedra de cujas bocas negras escorriam delicados fios de chuva. Nelita nutria grande curiosidade por aquele imenso jardim de árvores frondosas que ensombravam uma estranha cidade de casinhas semelhantes a minúsculos palácios com pórticos de colunas trabalhadas, sem janelas nem chaminés, dispostas em quarteirões separados por canteiros de onde sobressaíam pedras brancas que decerto marcavam os limites de várias propriedades. Era ali, estava convencida, que moravam os reis e as princesas dos contos que a mãe lhe lia à noite, assistidos por uma multidão de anõezinhos jardineiros; e os dragões permaneciam vigilantes dia e noite no seu posto para impedir que alguém viesse importunar os reis e as princesas.
Nelita gostaria de pedir à mãe que a levasse a visitar as princesas, uma vez que o parque infantil estava vedado, mas o receio de irritar os dragões haveria sempre de sobrepor-se à vontade de conversar e lanchar com Rapunzel e a Bela Adormecida. Assim, a menina limitava-se a contemplar o reino encantado de trás dos vidros da janela do 4º andar…
No quarto ao lado, o irmãozito choramingou, despertado pela fome que nele era acontecimento mais pontual do que as badaladas do relógio da parede. A mãe acorreu com um biberão morninho e uma enxurrada de palavras carinhosas que não faziam mais sentido do que um arrulhar de pomba.
Nelita suspirou, fincou os cotovelos no parapeito da janela e apoiou o queixo nas mãos. Que aborrecimento, fechada em casa como se tivesse febre, sem poder jogar à apanhada nem brincar no parque com os amiguinhos da escola! Recordou com saudade a Maria, a Tété, o Tonico, a Janeca, o Luís, o Carlitos – como ela fechados em casa, resguardados de uma doença misteriosa que andava espalhada por toda a cidade, sabe-se lá se por todo o mundo… Os noticiários da televisão não falavam de outra coisa, as conversas dos pais acabavam sempre por encalhar na mesma coisa, a escola estava fechada, o café da esquina onde costumava comprar gomas com a Tété estava fechado, até a sapataria em cuja montra aguardavam as suas futuras sandálias de Verão estava fechada, nas ruas não se via quase ninguém… Parecia que, de um dia para o outro, a própria vida resolvera hibernar, como o ursinho de peluche que ela pusera a dormir no fundo de uma gaveta no início do Inverno e que em breve teria de despertar… 
O pai chegou a casa, mascarado como um bandido; e antes de beijar distraidamente a família, dobrou a máscara com todos os cuidados e poisou-a na mesinha do telefone, ao lado de um frasquinho em que Nelita estava proibida de tocar e que, pelos vistos, continha um líquido mágico que substituía a água e o sabonete e espalhava pela casa um aroma adocicado.
Jantaram com a televisão ligada, como se tornara costume desde o princípio da estranha hibernação da cidade. E lá vinham outra vez as mesmas notícias, números e mais números, senhores encasacados com ar preocupado, nada de desenhos animados. Nelita ainda abriu a boca para pedir que mudassem de canal, mas o pai mandou-a calar com um gesto.
Ferida na sua sensibilidade, Nelita procurou concentrar-se na sopa para não desatar a chorar. Lembrou-se então de que faltavam poucos dias para a Páscoa… Graças a Deus! Com a Páscoa havia de chegar a avó Mila com o habitual pacotinho de amêndoas e, quem sabe, um coelhinho de peluche para fazer companhia ao ursinho… Nelita sabia que podia contar com a avó Mila para os segredos, as brincadeiras, os docinhos, a colher de mel na sopa e os miminhos; a avó Mila era uma fada disfarçada de velhinha que lia pensamentos e fazia milagres, por muito difíceis de realizar que pudessem parecer aos olhos dos pais e das pessoas crescidas em geral...
– Ainda falta muito para a avó Mila?... – Nelita lançou a pergunta para o ar.
Inexplicavelmente, a mãe levantou-se sem dizer palavra e recolheu os pratos já vazios, refugiando-se na cozinha para secar as lágrimas. O pai sentou Nelita ao colo.
– A avó Mila não vem visitar-nos este ano, filha – começou a explicar. – Está muito doente!
– Então, se calhar, podíamos ir nós visitá-la, não é verdade, paizinho?
O pai engoliu em seco e não respondeu de seguida. Levantou-se da mesa e dirigiu-se à janela. Lá fora, o crepúsculo descia sobre a cidade. Os contornos das nuvens cintilavam com os reflexos dourados emprestados pelo sol poente. Os passarinhos chilreavam à porfia nos ramos da grande árvore do jardim. As casinhas brancas e as flores do cemitério, lavadas pela chuva da tarde, destacavam-se da penumbra que se adensava.
– A avó Mila foi para o Céu, Nelita. Os anjos vieram buscá-la...
– E ela foi-se embora sem nos dizer adeus, paizinho?! – Nelita nem queria acreditar.
– Sabes, é que... os anjos estão sempre cheios de pressa! Não foi por mal, acredita!...
– E ela volta?
O pai abanou a cabeça.
– É capaz de não voltar, Nelita! Lá no Céu há muitos meninos a precisar de miminhos! Tenho a certeza de que os anjos vão pedir-lhe para ficar a tomar conta deles...
– E ela vai ter uma casinha lá no Céu? Bonita como aqueles palácios, mas maior?...
– S... sim, tenho a certeza disso! Vamos, está na hora de lavar os dentinhos e dormir!
Nessa noite, Nelita sonhou com a avó Mila sentada nos degraus de um alpendre de colunas muito brancas, a contar histórias encantadas a Rapunzel e à Bela Adormecida...

A CRIAÇÃO

A criação que cria mais criação
A criação que queria ver espalhada
A criação de força, dá força, dá-nos forças
A criação que junta passado e futuro
A criação que não queria ver maltratada
A criação que cria homens e mulheres
A criação que queria valorizada por todos
Que queria vivida por todos. De dentro para fora
E de fora para dentro
A criação que escreve. Que pinta. Que esculpe. Que cria
No papel, na tela, na pedra. Na mente. Nas mentes.
A criação, a criatividade que nos faz ver. Mais além, qual Homero.
Que nos faz ser o que sempre fomos e o que desejamos ser.

A FÉNIX E OS TOCADORES DE LIRA

Do palácio apenas restaram as paredes exteriores enegrecidas pelas labaredas e pelo fumo denso. Do museu foram resgatados alguns objectos, testemunhos de processos evolutivos e realizações da acção humana, durante uma operação morosa e delicada que reduziu um pouco a dimensão, indubitavelmente devastadora, da tragédia anunciada. Afinal nem tudo foi reduzido a cinzas, embora a intensidade destas tenha sido causadora de um sufoco agonizante. E triste. Muito. Contudo, quebrou-se a agonia e delas nasceu uma esperança. Uma fénix renascida das cinzas? Esta ave mitológica que encerra em si uma ideia de perenidade e regeneração, o próprio mito que, à semelhança de outros, atravessa épocas e civilizações, desde o Antigo Egipto, passando pela Antiguidade Clássica, na Grécia e Roma Antigas, do Cristianismo perpetua-se pelo Renascimento, com um simbolismo de ressurreição e eternidade.
Será suficiente encararmos “o mito (o nada que é tudo”, nas palavras de Fernando Pessoa) como a regeneração necessária e o cumprimento de um destino incontornável? Creio que a dúvida será legítima. Bem como uma outra: será possível restabelecer confiança (será que alguma vez foi verdadeiramente estabelecida?) nas pessoas e nas instituições que, por incúria, por desleixo, por falta de visão e noção, deixaram que património cultural, em muitos casos único e insubstituível, fundamental na construção da Memória e na afirmação de identidade(s) ficasse reduzido a cinzas? Por um lado, a persistência e resiliência da condição humana face às adversidades e às tragédias. Por outro, um pessimismo prudente que a mesma condição humana vem proporcionar e, em simultâneo, justificar.
O Património Cultural, no seu significado mais contemporâneo e lato, gerador de uma cultura de paz e de coesão entre povos, cuja diversidade e diálogo devem ser factores de desenvolvimento, de criação e criatividade. Reduzi-los, por acção ou omissão, a cinzas é de evitar a todo o custo. A preservação, protecção, salvaguarda e valorização da herança cultural é missão de todos, uma vez que o património é de todos e para todos, o que não isenta, obviamente, de responsabilidades acrescidas aqueles que estão devidamente mandatados para tais funções.
Aqueles que, num incêndio global, como foi e ainda está a ser esta pandemia, devem ter a consciência para assumir as diversas áreas do sector cultural e criativo como uma das formas de combater as chamas e um dos rescaldos mais recomendáveis. Sem mencionar, à cabeça, as propriedades preventivas. Que as cinzas que se vão acumulando nestes meses sejam, pelo menos em parte, fertilizante para fomentar um ressurgimento, uma mudança que o mundo vem clamando. Há quem mencione uma revolta da Natureza. Outros, uma punição da Providência. Interpretações à parte, indivíduos que assumam de pleno direito a sua condição de cidadãos, seja de cada nacionalidade, seja da Europa, seja na Lusofonia, seja do mundo inteiro, que tenham condições para assumi-lo e praticar a sua cidadania activa. Com liberdade, responsabilidade, com consciencialização de si, dos seus direitos e deveres, com noção do/ e respeito pelo outro, com espírito crítico, com participação construtiva na comunidade.
Com efeito, urge mais e melhor investimento na cultura, na educação e na ciência. No combate a uma pandemia é vital, desde logo, a ciência, uma cultura científica que deve crescer e revestir-se de contornos humanistas. Sem uma interconexão entre estes três campos, tão vastos quanto fundamentais, teremos mais cinzas, daquelas inconsequentes e nada promissoras. Queremos, enquanto o incêndio lavra, ficar a assistir e dedilhar uma lira, como Nero perante Roma em chamas?
O distanciamento social preventivo deverá dar, a seu tempo, lugar a uma maior proximidade real. Se as plataformas digitais e as ferramentas virtuais foram importantes para convivermos e superarmos esta fase, se foram um suporte útil na produção e fruição culturais, em alguns casos factor de inovação, também deverão ser encaradas enquanto complementares de uma vivência presencial insubstituível. De um universo cultural que terá de ser, necessariamente, forte, sob pena de mais incêndios que, mais do que regenerar, destroem e fazem desaparecer para sempre traços de humanismo e humanidade que não devem, não podem, ser dissociados da condição humana e do seu percurso histórico.

Pessoas, indivíduos, cultos, educados e conscientes que também são cidadãos. Bons intérpretes da realidade múltipla, fluentes numa linguagem universal assente na diversidade, tocadores de lira cientes das harmonias e melodias que se articulam com os restantes elementos da orquestra, que respeitam os seus instrumentos enquanto veículos de comunicação indispensáveis. Com aplausos, se merecidos, com assobios se adequados, mas nunca assobiar para o lado, nem recusar tocar lira por acharmos que não é para nós ou por nos termos furtado a ter formação para tal ao longo da vida.

* O autor não segue o Acordo Ortográfico da Língua Portuguesa de 1990.

GRITOS DA MINHA ALMA

Meu coração sangrado de dor
Alma dolente e sofredora
Mágoas e saudades, uma triste realidade
Vivemos uma tempestade
Nas noites escuras de chuvas finas

Será um sinal dos céus?
Será o sinal da natureza?
Será o ciclo da vida?
Será a sentença de Deus?

A dor do meu peito é tanta
Dor colada na minha alma
Ninguém verá a minha tristeza
Escondida por trás das máscaras

Essa epidemia de terror
O demónio mais sinistro do nosso tempo
Nas profundezas pretas do coronavírus
Meus sentimentos presos no vento

Os médicos podem dar a sentença da morte
Mas a vontade de viver está sempre
Por isso rezo a Deus, peço a luz
Com a fé e o amor, na luta com esperança
Peço a cura para os hospitalizados

Para alegrar e confortar o meu coração
Vou escrever contos da felicidade
Mergulhando nas fantasias de palavras
Com linhas de amizades

Beijarei a terra e as estrelas
Saltarei os vales e as colinas
Gritarei bem alto com alegria
Gritos com lindas melodias

Admirarei o magnífico céu
E escutarei a cantiga da chuva
Chuva fina de felicidade
Num cântico de amor

ESPERANÇA EM TEMPOS DE PANDEMIA

A passos rápidos avança a pandemia,
A Covid, ceifando vidas, cria feridas,
O mundo está triste e em desespero,
Uma mensagem deixar aqui eu quero:

Andando mascarados o vírus não nos apanha,
Não ao ajuntamento com gente estranha,
Desinfetando ou lavando as mãos a toda a hora,
São medidas sábias para o vírus mandar  embora.

A esperança é sairmos da pandemia mais globais,
Solidários, mais realistas e mais iguais
E aprendermos quão duro é viver na pobreza,
Quando em poucas mãos está quase toda a riqueza.

SONETO PROFÉTICO

A bola de cristal é opaca e preta,
nela pouco se vê ou se pressente.
O vidro estilhaçado de uma greta
libera a luz noturna do presente.
Antevejo um plantio da semente
incapaz de dar paz a este planeta,
pois você, o jasmim e a violeta
florescem contra mim feito serpente.
Enxergo nada além desse horizonte,
onde ao escuro sucede o mais escuro.
O certo é não prever nenhuma ponte
que possa me levar para o futuro.
Na bola opaca eu leio, transtornado:
seremos bem felizes no passado.

Hoje, o invisível inimigo virótico está em toda parte, especial e perigosamente no “você” de nosso contato mais próximo. O desalento nos faz ver apenas a escuridão após a escuridão, e desejamos estar vivos quando alguma luz, enfim, se acender. Cercados pelas serpentes do obscurantismo, o caminho se torna mais perigoso. E, como antídoto ao pessimismo que fecha o poema, resta-me convocar  um verso de Carlos Drummond de Andrade, desejando que ele também seja profético: “Havemos de amanhecer”.

CONTAMINACIÓN AMBIENTAL* 
(Poema visual)

El hombre es un depredador
que siembra en el aire.

Lenin se quejaba de los libros inútiles.
Mao los quemaba en plaza pública
y nosotros los sacralizamos con oscuras metáforas.

Los hombres se multiplicaban
como panes y los peces en la Biblia
y cada día hay menos pan y peces.

Como larvas y como marabuntas
devoramos nuestro planeta
y lo vomitamos asqueados.

Tres billones y quinientos millones es tan solo una cifra
para las abstraciones de la ONU,
para la política de insumo y consumo
para el fantasma de la renta per capita.

Confucio tuvo un hijo
plantó un árbol
y escribió un libro.
Al parecer tomaron muy en serio su parecer.

Lenin tenía razón:
los millones de ejemplares del Reader’s Digest
están desmatando nuestro planeta.

Por eso escribo en el aire
imprimo mis versos en el tiempo
como en la arena.

Este poema pasará como pasa el viento.

(Valencia, Venezuela, 01.1973)

CONTAMINAÇÃO AMBIENTAL

O homem é um depredador
que semeia no ar.

Lenine queixava-se dos livros inúteis.
Mao queimava-os na praça pública
e nós sacralizamo-los com escuras metáforas.

Os homens multiplicavam-se como os pães e os peixes na Bíblia
e a cada dia há menos pães e peixes.

Como larvas e como marabuntas
devoramos o nosso planeta
e vomitamo-lo, enojados.

Três bilhões e quinhentos milhões
é uma estatística para as abstrações da ONU,
para a política de insumo e consumo,
para o fantasma do PIB per capita.

Confúcio teve um filho,
plantou uma árvore e escreveu um livro.
Parece que não tomaram a sério a sua opinião.

Lenine tinha razão:
os milhões de exemplares do Reader’s Digest
estão a desflorestar o nosso planeta.

Por isso escrevo no ar
e imprimo meus versos no tempo
como na areia.
Este poema passará como passa o vento.

(Valencia, Venezuela, 1973)

LUGAR: C-19

Eu minto tanto que escrevo:
piores coisas eram de acontecer.
Vivia-se até à última,
Passámos a não ter idade para sair –
a morte no ar é uma máquina de alta
precisão
consola ver números no ecrã – quantos mais?
Eu minto tanto que digo:
nada se passa,
nós somos migalhas, membros da classe
sem classe
juntos, movemo-nos como se ela não o fosse.
Atiram as redes e ela colecciona os corpos.
Eu minto tanto que não escrevo:
também não gosto dela.
Nada há a dizer a seu favor – a sua
voz é sufocada pela máscara. A morte
tem máscara e amplifica o silêncio na terra.
Eu minto tanto que digo:
quem já chegou tem o caminho todo
pela frente
tem luvas na pontas dos olhos com que pega
no coração – era o que eu queria dizer – liquefeito
dos velhos.
Eu minto tanto que escrevo:
cada despedida é uma folha gigante de saudade.
Então o palco ocupa o mundo
o palco move-se onde secámos o leite às mães,
onde dissecamos o vírus infuso no corpo.
A morte, quando a apanhámos, aflorou-nos
de punhos engomados, no palco da história:
difícil é acreditar no grande comício invisível.
Esta não é a forma de morrer.
Eu minto: esta é a forma de morrer.
O tempo espreita, estreita dia após dia
como a cobra suspensa no rato.
De cada homem só a pele.
Onde há mulheres e homens o mundo
é de névoa.
Eu minto tanto que escrevo:
Eram poucos os caixões, uma fileira encantada.
Era o amor da morte.

CONFINAMENTO

Inspirar
Expirar
Dia
Acordar
Mesa
Cadeira
Comer
Tempo

Inspirar
Expirar
Sofá
Parede
Vazio
Horas
Tempo

Inspirar
Expirar
Janela
Rua
Vazio
Silêncios
Depressão
Horas
Tempo

Inspirar
Expirar
Sofá
Saudade
Tristeza
Dor
Horas
Tempo

Inspirar
Expirar
Noite
Mesa
Cadeira
Comer
Quarto
Pensamento
Horas
Tempo

Inspirar
Expirar
Insónia
Tortura
Dormir
Horas
Tempo

MARÉS DE AMORES

Os versos unem-se numa luta universal. Unir versos, pode até certo ponto, desafogar tensões existentes no mundo afectado pela III Guerra mundial (como eu considero), e os desafios do novo normal. E é nas lágrimas esparsas por todos edifícios, casas e ruas de todas as cidades do mundo, afectadas pela nefasta pandemia, que vozes se reergueram, mais fortes do que nunca, para pintar essa nova fase, com tintas coloridas de esperança e certezas. O que o mundo precisa é maré de amores, que devastam costas de todos os continentes, limpando todos os males e receios. Não um dilúvio extintor, como do Noé, que varre homens e traz dor e bandeiras a meia-haste. Essas ondas de amores devem ser revestidas de sais de solidariedade. Salgar o mundo com amor. Doar-se em prol dos mais desfavorecidos será sem dúvida a melhor maneira de amortecer o impacto das crises financeiras, consequência do stop que o vírus deu ao mundo, levando ao confinamento, e lavando as contas bancárias dos governos com despesas imprevistas.
O molde que se deve seguir é o do camponês agricultor, lá no quimbo , que pondera, com as mãos trémulas, abandonar o cultivo. Não há lucros imediatos. As empresas escoadoras dos produtos do cultivo também estavam bloqueadas, como medida de segurança pública. Mas o velho sabe que parar não é opção. Já enfrentou o conflito civil de Angola, já enfrentara períodos de fome. Cultivar vai permitir que os alimentos básicos do campo cheguem às famílias. Nem que seja da sua aldeia e das aldeias vizinhas. Por isso o velho levanta todas as manhãs, antes dos raios do sol, e vai cultivar.
No reerguer do camponês está o ganho. Com seu gesto vai ajudar uma aldeia. É esse espírito do agricultor, o espírito de entreajuda que vai fazer Angola e o mundo regressar aos poucos com marés de amores que vão tapar os focos crescentes da crise da III Guerra mundial, em que as classes médias são engolidas nos nevoeiros dos problemas financeiros, dos disparar dos preços dos bens, e dos crescentes desempregos.
Por isso, no final da tarde, o agricultor no quimbo, ouvindo o som dos ngoma  que voltaram a solar , sorri de alegria, com os dentes amarelados com a luz da labareda em baixo do imbondeiro, com esperança que coisas melhores virão. Pena é que os abraços vão continuar nas cadeias das vontades, esperando o mandato de soltura, vindo de ventos fortes de lutas científicas. Mas o velho agricultor sorri mesmo assim, com vontade de unir versos para trazerem um mundo melhor.

Texto de Concha Rousia (Galiza):

CHAVES MÁGICAS 
Um ensaio poético

“Educar a mente sem educar o coração não é educação”. Ecoando em vão desde há mais de 2000 anos nos nossos pouco atentos ouvidos, as palavras de Aristóteles. Os seres humanos a diferença dos outros animais, levamos um pensante incorporado. O nosso super desenvolvido córtex cerebral permite razoar, poderar e avaliar toda a situação.
Ora bem, que tenhamos esse fantástico equipamento cerebral não significa que tenhamos menos no nosso cérebro meio, no nosso sistema límbico, nem que portanto, nós, animais racionais, devamos ignorar essa parte do nosso cérebro, e cultivar apenas os extensos territórios do córtex. Como temos também um cérebro reptiliano, mas esse vai encriptado na base do cérebro não permitindo aceso verdadeiramente a ele com a nossa consciência. Ele, permanentemente escaneando o mundo à nossa volta, actua para salvar a vida ante todo perigo descoberto, ou perigo percebido, embora não sexa real.
A dia de hoje nas nossas sociedades continuamos a produzir imenso número de analfabetos emocionais, por priorizar, quase em exclusiva, a educação intelectual da mente e deixar sem atenção o vasto território das emoções, permitindo crescer qualquer cousa que decida nascer nesse pouco accessível território, como é a nossa mente emocional.  A pessoa se passa depois a vida tentando conviver com aquele mato do que não gosta ou mesmo desgosta, ou teme até. 
É por isso que as pessoas necessitam da arte, porque a vida, como afirma o poeta Ferreira Gullar: a vida não basta. A arte, a literatura, vem atrás da gente cuidando, costurando os rotos que o viver nos deixa dentro. Ali onde a razão não alcança com o olhar, ali a poesia entra a fazer a sua cirurgia. Por vezes será na arte da psicoterapia, mas nem sempre é requerido um técnico. A literatura, e a Arte em geral, consegue abrir as portas da nossa mente emocional, as portas do nosso coração. 
E se isso é verdade para a nossa vida cotidiana, o que não será quando nos vemos ameazados por uma pandemia do tamanho da Covid-19?  Quando o nosso reptiliano se superactiva pola percepção de perigo constante, e a nossa mente emocional se faz gigante ativando todo tipo de alarmes. Neste caso a pessoa integrada, a pessoa com educação emocional, a pessoa que sabe como regular o que sente, fica em ótimas condições para agir. Mas a pessoa que não tem prática em apaciguar-se, sosegar-se, e conduzir-se enquanto o nosso pensante toma decisões, essa pessoa reage, sem control real do que faz. Aí a nossa habitual lagartija se converte em crocodilo a se coaligar com a nossa parte emocional, hiper-reagindo e bloqueando o córtex. Só vemos o que fizemos realmente quando já não tem remédio.
É claro que as catastrofes, as pandémias, passam deixando um rasto enorme de catastrofes internas, durante as quais não apenas deixamos crescer de tudo salvagemente no terreno das emoções, mas alguns plantaram nele eucaliptos, ou ervas ainda mais venenossas. Muitos ficarão lá presos nesses anti-jardins culpando os Billgates, os Chineses, os governos de esquerdas ou de direitas ou as vacinas inexistentes…
A maioria das pessoas saem da pandemia, logo de serem curtidos pelo medo, o estresse, a ansiedade, com a vida um bocado arrasada. Algumas pessoas nunca poderão extirpar completamente a toxicidade, carregando muito sofremento emocional, muito sofremento psicológico, que tingirá as salas da vida. Agora estamos na hora curar as feridas e renascermos, e como a Amalia Correia nos avisou, não poderemos nascer sem sentir as próprias dores. É hora de abrir as portas do emocional e deixar-se sentir…  Mas as portas podem ficar fechadas. Por vezes essas portas foram trancadas sem consciência do fato, e intencionadamente não conseguimos mais abrir.
Devemos buscar chaves mestras porque sabemos que levamos dentro cousas que queremos tirar para fora, cousas que devemos despedir, e vamos ter que pedir à nossa psicóloga ajuda no fabrico dessa chave à medida para nós. E podemos também tentar com as chaves mágicas da poesia. Pois como bem disse o próprio Freud: “em todo o lugar a que vou, descubro que um poeta esteve lá antes de mim”. Freud usou “poeta” em sentido mais amplo, que incluía também a ficção em prosa.
A literatura tem a capacidade de surfar sobre as ondas da razão sem afundir-se nelas, chegar lá ao meio e meio do mar dos saberes ocultos. Ahá! Aí vemos o que não vemos. Abrimos janelas e portas a emoções aparentemente insondáveis, submarinos deixados atrás após o final da batalha. Magicamente abrimos:  choramos, rimos, soltamos as pedras que tanto nos pessam, o irmão que não pudemos abraçar durante a doença, a avó que não pudemos visitar por tanto tempo, o pai vivendo sozinho, a tia que partiu sem despedida mesmo… e mais além, muito mais além. Vamos necessitar muita poesia, muita música, muita arte que entre em nós e exploda dentro suas artes, ou então que nasça dentro e saia transformando escuras crisálidas em borboletas de brilhantes cores a avivar as nossas vidas de novo.

Texto de Delmar Maia Gonçalves (Moçambique):

POEMA

I

As sombras
retomam o lugar
que nunca foi seu
onde as brasas são chão
e a serenidade
se evola
num arco de relevos.

II

No princípio
era a luz
Inundou-se o chão
de musgo bom
Apaguei-me então
na reclusão do silêncio
para dar voz
aos falsos magos
Depois vieram
as trevas
e a terra orou em estilhaços
E eu que me
havia aniquilado
renasci das cinzas
num corpo inóspito
decidindo acordar
do sono anterior a mim!

III

Longe de mim
impor a minha luz
Há um sono colectivo
com sombras cinzentas
a que me oponho
Por isso convoco
as luas antigas
as fogueiras ancestrais
e reivindico a estrela polar
para a apoteose
da salvação.

* O Autor não segue a grafia do Novo Acordo Ortográfico de 1990.

NÃO SEI SE MORRO DE COVID-19 OU MORRO À FOME

Viver numa sociedade em que não se vive mas sim se sobrevive, nunca foi fácil, e hoje torna-se mais difícil ainda.
Em meio ao caos  em que nos encontramos, foi-me dito para ficar em casa, sim, me foi dito que seria seguro para mim, juntamente com a minha família .
Sinceramente, tenho muita vontade de ficar, mas o meu estômago e as lágrimas de fome que escorrem no rosto do meu filho zezinho não me permitem.
Sou mãe solteira de 5 filhos.
Até que consegui cumprir com a quarentena durante 3 dias, foi o tempo máximo.
Disseram-me para usar água, sabão e máscara, mas não tenho dinheiro para comprar, apenas tenho cinza e uma máscara feita de tecido da minha capulana.
Não tenho televisão, internet, luz, muito menos água canalizada.
Junto os meus 5 filhos no meio da esteira, e conto histórias da minha infância, mas sou mãe e tenho todo o amor e calor para dar aos meus e, apesar das dificuldades, me torno uma mãe melhor, a covid-19 permite que a minha família esteja mais unida, volto mais cedo do mercado aonde tiro o meu ganha pão, abraço e dou beijinhos a eles e sem esquecer de agradecer ao universo por mais um dia.
Sim, essa sou eu, uma mãe solteira lutando para sobreviver apesar das lutas, mas não deixo de sonhar com  pão a mesa à matina,  e sem dúvidas  de que amanhã quando tudo isto acabar o sol voltará a brilhar.

O EVANGELHO PALPITANTE I

Antes do ano zero, alguém disse que viria como ladrão... Talvez seja ele, o vírus palpitante do século XXI. Se refletirmos bem, naquele tempo, os Sacerdotes, Profetas, Reis e seres destinados falavam com ele e tinham privilégio de vencer as guerras através dele. Se lermos bem aquele livro pouco lido pelos muçulmanos constataremos que, depois do ano zero, o privilégio de falar com ele pereceu. Até Vossa Santidade, que vive lá no Estado-embrião da Itália não tem poder de falar com ele? Só ora tanto, beijando o metatarso da estátua que simboliza a salvação, mas não recebe mensagem depois da oração, nem luzes, nem nada, assim como José, o bisneto de Abraão, recebia, pelo menos por meio do sono, salvando o povo Africano e do mundo por causa da fartura produzida para rematar a fome, durante 7 anos.
Meus queridos e imperfeitos irmãos do templo capitalista, o meu evangelho é mais propagável que a pandemia do coronavírus – Amém! Meus irmãos! Saibam que nós vivemos num tempo diferente daquele, nós pensamos que vivemos, nós não vivemos, nós tentamos brincar de viver. Decerto os que viveram já não existem, pois tinham o privilégio de falar com o autor do céu e a terra, ou seja, o ser que nos fez para viver e, quiçá, morrer, mas o primeiro a morrer não pereceu com vírus. Segundo algumas interpretações ficcionais do livro em que transparece o surgimento de apocalipses, foi alvejado com faca pelo seu irmão, o livro só diz que foi alvejado e revela o primeiro homem que partiu desta terra que já se cansou de nos ver a viver.
Esse vírus que chamamos covid-19 não é um mero poema com quiméricas palavras e métricas que limitam os versos, é uma realidade palpitante e (in)questionável, porque está bem nos olhos sistémicos do universo, ceifando sexos e os sexos que comiam sexos, ceifando a desigualdade, ressuscitando a igualdade entre os sexos grandes e pequenos que, através da covid-19, sujeitam-se a ficar na uretra, fechando o furo que extrai águas oceânicas... Assim é complicado, a vida que pensamos que vivemos dá muitas voltas e cada volta palpita-nos diferentes formas de viver.
Temos que dar razão ao segundo parágrafo, a nossa forma de viver é esotérica, só um ser compreende-nos porque somos obra dele, nós pensamos que nos compreendemos, nós pensamos que este planeta ainda nos quer vivos mas, para mim, depois do ano zero, o melhor seria vivermos num outro planeta, porque a terra que nos traz é a terra que nos leva. Estamos apavorados e a verdade deve ser dita neste templo, esse vírus tem dono, se não é o autor do céu e a terra, é um dentre nós, seres que pensamos que vivemos, é só olharmos bem atrás dos tempos, veremos que através da ira do pai, o pai castiga, o pai toma as medidas coercivas, não importa se és mandachuva ou mandatário ungido por ele e pelos votos eleitorais, o destino é a terra, porque da terra viemos e somente viverá quem mais crer do que despender dinheiro no templo.
Meus irmãos, eu não sou o Martinho, que revelou os padres que se masturbavam no templo, somente saibam que é a vida assim-assim, é como a política, morre no fim do mandato, mas há mandatos que morrem no meio do mandato, como também há humanos que ceifam no meio da eternidade sem chegar o destino da morte – quem conhece o destino da morte? Ninguém, senão o pai, o único que sabe a origem do vírus e que dará sabedoria a um ser para descobrir a vacina, que só será descoberta depois de matar milhões, sim, a vacina ou um exato medicamento para velozmente curar os propagados, só vai aparecer depois de morrerem milhões e bilhões. Alguns políticos que vocês costumam ver e acreditar, são os protagonistas das mortes e são mais que o vírus que nos fecha na casca sem a banana, a inabilidade deles ceifa e gera lobos que ceifam lobos, são capazes de construír em cima do mar uma cidade só para as famílias deles, eles são como eu, sem vocês não vivemos. 
Irmãos! Todos que estão aqui no templo são lobos, pagam dízimos e contribuem para eu ficar rico, evitem dar-me o que não têm e creiam somente na palavra. Pois o dinheiro que vocês sacrificam para o templo tem sido um meio que me enriquece, e por causa de vocês, sou o mais rico do país. Isso é pecado, irmãos! Talvez deva ser por causa dos pastores e políticos que estamos a morrer.   
Meus irmãos! a missa acabou, como sabem, a porta do templo é a interpretação, não saiam do templo conforme entraram, acreditem, nós não vivemos, nós brincamos de viver. Essa nossa vida que está ser levada pelo coronavírus é uma vida que não vale nada, a pessoa ou ser que produziu a covid-19 não ama a vida, não quer nos ver a viver, odeia-nos, anda irado e está a vingar-se, ele pode ser o ladrão que disse que viria como ladrão, mas se for mesmo ele, então, que me perdoe, mas entender-me-á, porque também lhe entendo. Pois sei a dimensão da ira dele, sei como ele é tão bom, como também sei como ele é, quando está nervoso, ele ama e desama. Quando desama, o mundo testemunha que sanciona moralmente, religiosamente e coercivamente. É só imaginarem o que aconteceu no dilúvio e os efeitos do poder que deu a José, Moisés, Davi, Sansão e ao filho mais poderoso do mundo que disse que viria como ladrão. Como é óbvio, o ladrão pode não ser o descendente de Davi, entre nós há muitos ladrões, o ladrão pode ser um terrorista bioquímico, um produtor de vírus fulminante, palpitante, fulo, esquálido e impiedoso como o coronavírus, que está comer até o sexo dos políticos e pastores utópicos deste planeta cansado.
Venerados irmãos! Vamos continuar a missa no outro dia, obrigado por me darem a vossa máxima atenção, somente saibam que este evangelho é palpitante. Portanto, já que estamos fechados em casa, podem depositar o dinheiro no Banco, mas saibam que o vosso dinheiro enriquece-me, por causa do vosso dinheiro na minha casa não falta pão, meu trabalho é falar-vos o que vocês também podem falar, é só lerem aquele livro pouco lido pelos muçulmanos e xinguilarem, verão que aldrabar-vos que curamos por meio de milagres é muito fácil [...].
O pastor não terminou de falar, uma irmã levantou-se para o ofender:
– Pastor! Você é um caralho! Se o templo cura doenças, por que não cura o coronavírus? Só esses burros é que vão depositar dinheiro no banco! Esquece-me, seu aldrabão, vou comprar comida para os meus filhos e partirei para o outro templo [...].
– Queridos irmãos, a vossa irmã tem razão, os pastores de hoje não curam doenças e alguns não são sérios, desculpem-me pela ousadia, mas é só para palpitar [...].

Um pensamento e um poema em tempos de pandemia:

QUE MUNDO VIRÁ?

No jardim do largo
frente à minha casa
demasiado largo se tornou o silêncio
Tão largo silêncio
que já nem dá para ver os extremos da vida:
crianças e velhos
Estarão numa quarentena de metros
no fundo de um virulento lago
sem resposta ainda
à mesma questão?
Que mundo virá?
Igual, pior, melhor?
Mais que o silêncio
me importa a resposta

TOTENTANZ

Acontece, por vezes. O mundo derruba-se arredor, a morte reina e tudo traslouca na baila. Tal e como na história, nas gestas, nos romances e nos filmes de sci-fi ou de catástrofes. É cíclico, dizque. Sempre vai sucedendo ante os olhos. Passo a passo. Mas eclode de jeito inesperado. Nunca estamos preparados quando chega. Nem mesmo que tenhamos por motto em brasão ou num poster mindfulness, zen na parede da cozinha.
O pessoal no comando é incapaz de deduzir corretamente as advertências, sinais e indicadores de contexto. Nunca atende vozes agoireiras, confia em aduladores e conselhos mais otimistas, sopesando numa mão o bolso próprio, noutra as perdas em vidas humanas alheias, em que tudo passará ligeiro e sem consequência.
A prevenção é cara, as gentes críticas incomodam e a saúde pública, o investimento social e a educação nunca resultam baratas; mas mais custoso é, quando toca, o remédio e as soluções. Quem não atende e corre à pingueira lamenta e chora a casa inteira. Infelizmente, deixa-se à sorte, o que virá mau será; o ouro sempre pesa mais antes, e cega a razão o seu deslumbre.
Os poderosos, considerando-se infalíveis por terem alcançado dacavalo dos acasos os altos poleiros nos que assentam, nunca pensam que as ondas chegarão até a porta das suas casas. Em consequência contemplamos a dança da morte em plena espiral enlouquecida: ouvimos os prantos e as lamentações muito antes do pessoal compreendermos ou reagirmos.
É curioso como o mundo que enxergamos hoje corre uma e outra na mesma trama. Trilhando caminho a Sísifo, récuas de líderes ineptos, figurões solenes ou esperpénticos, como adoito dirigindo; conduzidos por doutores indoutos, e assessorados em todos e cada um dos postos principais e secundários de mediocres e miseráveis. Gentes sem sentido, nem lógica, ou escrúpulos, sem capacidade crítica, com nenhuma empatia e com menos imaginação, cheios de soberba, sempre à moda, gerindo o desconcerto habitual do mundo para próprio benefício.
Agora, resulta interessante comprovarmos como os que não são quem de gerirem ou deixarem obra pública eficaz para gerações construída, nos tempos bons haviam fazer nas más. Contemplamos o K.O. ao vivo dos grandes dignitários do momento, dignos sucessores de largas gerações de imprudentes; verificamos o sorpasso pela realidade dos políticos e líderes de programa, aparato e marketing; e constatamos a fragilidade das grandes metrópoles e do modelo habitacional e de consumo promovido. O grande capitalismo em batamanta, atento os mass média por eles configurados bopassa(1) na espera agitada de que os seus números e apostas caiam no bingo da grande bolsa. Os académicos, intelectuais e agentes comunicativos queimam tempo em roupa de treino fazendo de eco das consignas e palavras de ordem; aplaudindo a raivar como torcidas as fantasias ideológicas dos grupos que os seguem. E a gente, reaprendendo a fazer pão na casa, tele-interatuando e pensando já com medo quem vai pagar as faturas, atrapalhada numa festa amarga de pijamas.
Um presente “sobrevindo” de tragédias “inimagináveis”, um futuro de misérias “inevitáveis” e mudanças “obrigadas”, construído, tijolo a tijolo com a argamassa das inúmeras vozes críticas feitas cal e tanta champanha consumida por guieiros a la Churchill, sobre passados imediatos de imprevistos, de presentes a fantasiar com retórica das soluções improvisadas e de futuros a servir como propaganda as arroutadas(2) como heroísmos.
Leio July 1914 de Emil Ludwig, numa bela edição inglesa (London, New York: G. P. Putnam’s Sons, 1929), ilustrada com fotografias dos principais protagonistas, qualidade de papel e elegante tipografia de entre guerras. “Um estúdio(3) – como salienta mais ou menos a publicidade impressa que acompanha e anuncia também All quiet on the Western front(4) de Remarke – da estupidez dos homens que eram todo-poderosos em 1914 e o instinto certo daqueles que naquele tempo estavam nas margens”.
A trepidante narrativa cronológica daqueles poucos dias, descreve as principais personagens, recria os feitos e os momentos decisivos justo antes, durante e depois do assassinato em Sarajevo que arrastará, contra o protesto dos povos e das massas, numa borracheira de diplomacia, maus entendidos, alianças, cheques em branco, orgulho aristocrático desfasado, propaganda patriótica, colaboração de intelectuais e da imprensa à serviço de umas classes dirigentes apenas atentas a conservação dos seus privilégios e carreiras individuais, desprezo absoluto pelas massas, liderados pessoais, obcecação no presente, grandes negócios de uns poucos, velhas tensões territoriais e revanches seculares, Ocidente num massacre de dimensões devastadoras e de consequências globais.
Enfim, quem contava…

Nota do autor:
Totentanz (Baile das Caveiras, Dança da Morte, Dança Macabra) é o nome de uma obra para piano solo e orquestra de Franz Liszt, notável por basear-se na melodia gregoriana do “Dies irae”, bem como em inovações estilísticas. Foi interpretado pela primeira vez em 1838, concluído e publicado em 1849 e revisado em 1853 e 1859.

O TOM E A COR DA PANDEMIA

Se perguntamos a alguém na rua o que é cultura, explicam-nos muito provavelmente que se trata de arte, como a dança, o teatro ou a literatura. Mas a cultura é como ar e está em tudo. Rege nossas relações como o ar enche nossos pulmões por todo o tempo em que estamos vivos. A cultura é o nosso conjunto de valores, os quais nos ajudam a entender quem somos e como podemos ser nesse mundo tão cheio de culturas distintas. A cultura nos delimita, queiramos nós ou não, ela nos ajuda a definir nossas fronteiras pessoais numa contemporaneidade onde podemos ser diversos. Através da arte, a cultura encontra de como se expressar, sem precisar de explicações. No tom do azul, na letra do funk, no passo da dança ou naquela fala bem colocada no roteiro. E em contexto onde tudo é tão novo que precisa ser explicado, justificado e comprovado cientificamente, a cultura encontra em suas expressões artísticas um respiro de normalidade.
Se não podemos ser fisicamente sociais, como intrinsecamente somos desde a primeira busca desesperada pelo toque de nossa mãe, então agora nossas decisões devem ser socializadas para que possamos o quanto antes buscar de novo e em segurança o abraço caloroso de quem amamos. E, nessa jornada pelo desconhecido, nos ajuda quem permanece como sempre conhecemos, a arte. Então, em sua expressão máxima, a cultura se flexibiliza, se reinventa, se apropria dos meios que pode, quase que por instinto, para que possamos sentir que estamos um pouco mais juntos. A cultura une, porque um só não faz cultura. A cultura aprende, porque nós estamos aprendendo como podemos ser nesse novo normal. Se há um papel para a cultura no combate a pandemia, é o de nos guiar pelo novo com ar de normalidade.

INUMERÁVEIS DO BRASIL*

Numa terra de cinquenta mil mortos, ela respirava entre as cinzas.
Ainda estava viva.
Ainda era capaz da imortalidade.
Ainda era chamada a contar histórias.
Mas agora era a história dos mortos.
Agora era a história das vítimas.

A história dos invisíveis de uma nação guiada por mãos genocidas.
A história de pessoas sem respiradores, sem funerais, sem medicamentos.
A história de Joões, Josés e Marias; de Abeis, Augustos e Abadias.
Do avô que ganhara um neto;
Da moça que adorava dançar.
Do mecânico de São Lourenço da Mata; da enfermeira do Chuí; do pajé da aldeia indígena.
Vidas sem direito à vida.
Vidas que não importam ao genocida.
E aqui não se fala do genocida-vírus.
Fala-se do genocida do planalto;
Do genocida da república;
Do primeiro a abrir as feridas.

O genocida que respondeu às mortes: “E daí?”.

Mas ela ainda estava viva.
Ainda era capaz de contar histórias.
E imortalizou cada um dos cinquenta mil invisíveis.
Com o nome de “Inumeráveis” foi batizada.
Ela, a arte de contar histórias.
A arte tão imemorial quanto a origem da própria vida.

E assim ele foi erguido.
O memorial de palavras,
O memorial das almas perdidas.
Almas que viraram palavras,
Palavras viraram arte.
Arte sobre a qual
a realidade está escrita.

*Poema em homenagem à iniciativa “Inumeráveis”, que se dedica a contar a história de cada uma das vítimas do coronavírus no Brasil.

Em tempo de pandemia

Em tempos de pandemia viaja-se bem no comboio: máximo de 10 ou 15 passageiros por carruagem, e bem afastados uns dos outros para evitar contaminações (norma em letras gordas na estação).
Na Amadora só entraram dois na carruagem vazia: eu e um sujeito que se preparava para sentar mesmo a meu lado. Sou de poucas palavras, encostei o indicador da mão esquerda ao indicador da mão direita, depois afastei-os aí uns vinte centímetros. O homem percebeu o convite a afastamento, avançou duas fileiras, instalou-se numa das muitas cadeiras vazias. Estava agora a quase três metros, cumpria a regra. Sou de poucas palavras, só lhe atirei um gesto de agradecimento.
Mas o homem queria falar. Virou-se no assento, disse:
– Desculpe lá, eu sei que não posso sentar junto, mas só queria falar um pouco. Já há dias que não falo com ninguém por causa desta porcaria do confinamento. E eu gosto de falar, trocar umas ideias.
– Troque.
–Bom, na verdade não tenho nada de especial para dizer, só queria desenferrujar a língua.
– Desenferruje.
– É uma chatice esta coisa de termos de ficar confinados em casa por causa do vírus, não é verdade?
– É.
– A vida já estava mal; e agora com este confinamento pior ficou, não acha o senhor?
– Acho.
– Com este confinamento tudo me passou a correr às avessas porque agora até tenho de aturar vizinhos que anteriormente pouco via. Imagine o senhor que ainda não eram sete da manhã e já eu me via obrigado a deixar a cama para atender a fulana do segundo esquerdo ─ reclamação por causa da janela que eu tinha deixado aberta e a bater toda a noite. Veja o senhor que a fulana até me chamou descarado por lhe ter aparecido à porta sem máscara. Então o senhor acha que uma pessoa que acaba de se levantar da cama já tem de andar de máscara?
– Não acho.
– Vi logo que o dia estava a começar mal. E mal continuou porque quando me preparava para “matabichar”  verifiquei que o pão tinha acabado. Onde ia eu arranjar pão com todas as lojas fechadas por causa da pandemia? Não “matabichei”, o dia continuava mau. E pior ficou quando fui à caixa do correio e vi que ainda não tinha chegado a carta da segurança social a anunciar aquele aumento de dois euros que os tipos andaram a discutir no parlamento. Uma chatice. Um tipo ganha tão poucochinho e depois nunca mais aparece o aumento que lhe andaram a prometer. Um problema que o senhor não terá porque a sua reforma deve ser aí uns mil, não?
– Dois.
– Dois mil euros? Porra, isso é um balúrdio! Quem me dera! Mas não pense que tenho inveja. Ganho pouco porque só fiz a 4ª classe, enquanto que o senhor deve ter tirado cursos…
– Vários.
– Olhe, isso de ganhar um balúrdio acaba por não ser lá muito bom porque quanto mais se ganha mais se desconta. A si também lhe devem tirar logo um balúrdio em descontos, não?
– Um balúrdio.
(Afundei-me mais no assento, evitava que ele reparasse bem no casaco coçado. No sapato cambado e na calça de feira não podia ele reparar porque lhe ficavam fora do ângulo de visão.)
O homem continuava a dissertação sobre balúrdios e descontos:
– A mim não fazem desconto porque a minha pensão não chega ao salário mínimo. Com isso tenho sorte. Mas, por outro lado, ganhar abaixo do salário mínimo é tão pouco, não é?
– Deve ser.
– Pois, continuando a nossa conversa, eu já estava tão farto de estar fechado em casa que hoje resolvi sair, ir até Lisboa. Não é que eu tenha alguma coisa a fazer em Lisboa. Nada, absolutamente nada, vou só espairecer. Mas quando cheguei aqui à estação já estava a ficar arrependido. Sabe, é que eu sou muito esquecido, estou na dúvida se deixei ou não deixei a luz da cozinha acesa. Mas que se lixe, resolvi não voltar atrás, vou mesmo espairecer. O senhor também vai espairecer?
– A negócios.
– Pois negócios é coisa a que me não dedico, tirante as couves e as batatas que de vez em quando compro ao Chico Espinha, aquele que tem lojinha de hortícolas na minha rua. Por acaso ainda não me deu os vinte e cinco cêntimos de troco da compra da semana passada. Dizia ele que não tinha moedas. Aldrabice. O senhor conhece o Chico, não conhece?
– Perfeitamente.
– Pois eu não vou a Lisboa a negócios, vou só espairecer na rua. Digo na rua porque às vezes também espaireço em casa. E, porque simpatizo consigo, até lhe vou dizer como espaireço em casa: escrevo. Só fiz a 4ª classe do tempo do Salazar, mas mesmo assim gosto de escrever coisas, é a maneira como espaireço em casa. O senhor por acaso será como eu, também costuma escrever coisas?
– Nunca.
– Pois então aceite o meu conselho, escreva umas coisas de vez em quando. Ajuda a passar o tempo, distrai, e é bom para a saúde da cabeça, não acha?
– Talvez seja.
Ele não chegou a dizer-me que coisas costumava escrever porque o comboio já chegava ao Rossio. Atirei-lhe um aceno de despedida, raspei-me rápido. Sou de poucas conversas e palavras. Não queria mesmo mais conversa com aquele companheiro de desgraças.

Eu a entrar na carruagem e a ver lá aquele palavroso companheiro de desgraças que até já tinha esquecido. O homem aproximou-se logo, fiz o tal sinal dos indicadores a afastar-se, ele cumpriu, recomeçou a conversa interrompida:
– Olhe, ainda bem que saí de casa, consegui realmente espairecer um pouco em Lisboa. O senhor é que não deve ter podido espairecer porque vinha tratar de negócios. Bem proveitosos esses negócios, suponho…
Não sei se era pergunta ou não, mas respondi:
– Muito.
– Pois eu não sabia que direção tomar, acabei me decidindo pela Rua do Carmo, que é a que fica aqui mais perto. De modo que subi essa rua. Não gosto muito de a subir porque por ela acima vejo sempre aqueles vadios de tatuagem, trança, e brinco na orelha, muitas vezes com uma gajas que não parecem melhores do que eles. Acho que o governo devia era espantá-los dali para fora, obrigá-los a trabalhar, não acha também o senhor?
– Acho.
– Pois continuei rua acima, virei depois para a Garrett, frente à Brasileira lá estavam umas gajas e uns gajos da estranja a tirar selfie com o homem de ferro que está sentado na cadeira. Vejo sempre isto. A propósito: o senhor tem alguma ideia de quem seja o homem de ferro?
– Nenhuma.
– Depois andei mais uns cem metros, cheguei à estátua daquele fulano que escreveu uns versos que os miúdos da escola são obrigados a estudar. Já ouviu falar desses versos, não ouviu?
– Não.
– É pena, porque o Gervásio até diz que esses versos são coisa boa. O senhor conhece o Gervásio, não conhece? Aquele que mora junto ao Minipreço e é casado com a Catarina da papelaria, não conhece?
– Perfeitamente. (Quem diabo será esse Gervásio?)
– Pois o Gervásio diz que os versos são coisa boa. Mas não era do Gervásio que eu queria falar, eu queria era continuar a contar o meu passeio de espairecimento. Da estátua do homem dos versos desci até ao Cais do Sodré, depois voltei ao Rossio por aquela rua onde há as lojas do bacalhau. Mas nem gosto de passar por aí, confesso que tenho sempre inveja daquele bacalhau grosso. No tempo do Salazar também havia um bacalhau fininho, chamavam-lhe de terceira, coisa tão barata que toda a gente podia comprar. Hoje não: bacalhau grosso ou fino é tudo caro, tudo comida de rico. Eu gostava de voltar a ter aquele bacalhau barato dos tempos do Salazar, por isso não percebo porque é que há para aí tanta gente a dizer mal do homem nos jornais e nas televisões. É feio, não acha?
– Acho.
– E também achei feio aquela coisa de os comunas lhe tirarem o nome da ponte, até parece que foram eles, os comunas, a construí-la à pressa na noite de 24 para 25. O senhor acha isso bem?
– Não acho.
Estávamos a chegar à Amadora, o homem levantou-se para sair, pensei que ia finalmente libertar-me dele. Mas não, ele ainda tinha mais para dizer:
– Pois, meu caro senhor, nem imagina como gostei da nossa troca de impressões. O senhor faz pouca pergunta e responde curto, não é como essa gente que passa a vida a tagarelar. Nunca gostei de gente que fala pelos cotovelos, falam muito porque não sabem ouvir. E quando respondem a alguma pergunta dão voltas e mais voltas até chegar àquele ponto que nos interessa. E sabe o senhor mais? Depois de muita conversa veem que não arranjam resposta de jeito, põem-se a divagar, falam disto e daquilo, parece que têm corda. Enfim, gente que fala muito e diz pouco. Mas consigo é mesmo bom falar. Faz pouca pergunta e dá resposta curta. Isso é que é saber conversar. Foi um prazer esta troca de impressões, muito obrigado e proteja-se do vírus. O vírus só devia atacar os que falam demais, mas ataca a todos, por isso proteja-se.
Na plataforma lembrou-se de mais qualquer coisa. Mas a porta já tinha fechado, o comboio partia, e ele corria plataforma fora ao lado do comboio, estava a dizer-me mais qualquer coisa. Mas não percebi, sou mau leitor de lábios.

Cheguei ao meu prédio, vi a Dona Arlete de máscara à janela do rés-do-chão, atirei-lhe aceno amável (a que só respondeu com ar esconso), procurei a chave, quando entrei em casa corri a ver como estavam as coisas na cozinha. Tudo legal, como dizem os brazucas: não ouvi pim….pim, mosaicos bem secos, nada de água a espraiar, alegrei-me.
Mas logo me desalegrei quando entrei no quarto: luz deixada acesa por umas quatro horas e a eletricidade está tão cara! Dia mau até ao fim, vi que precisava de sair outra vez, espairecer mais um pouco. E então lembrei o sujeito que tinha desenferrujado a língua à minha custa e me confidenciara que também espairece em casa escrevendo coisas.
Fiz mais café daquele que sabe a outra qualquer coisa, arregacei as mangas, peguei a bic de ponta fina, e comecei a escrever esta história para que os senhores (e as senhoras) se possam entregar a um pouco de espairecimento caseiro em tempo de pandemia. Certo que não será espairecimento muito cultural porque a minha 4ª classe não dá para isso ─ vem do tempo do Salazar, tal como a do meu companheiro de viagem. Mas se a dele dá para espairecer em casa ─ também a minha há de dar. Pena é que eu ainda não tenha conseguido adaptar-me (ou adatar-me?) a esse novo acordo ortográfico que anda aí pelas esquinas.

Texto de Filipa Vera Jardim (Portugal-Moçambique):

O BICHO
Breve reflexão sobre o bicho (pandemia de Coronavírus 2020)

Chegou de repente, o bicho, e invadiu tudo.
Um bicho redondo, sem arestas definidas nem olhos para ver. Sem orelhas para ouvir nem pernas para correr, sem asas, sem braços, sem quase existência.
Um bicho redondo que se insurgiu e se acomodou sem pedir licença.
Sabe-se pouco do bicho, dos seus hábitos, muito menos a forma de o combater. O bicho chegou e invadiu tudo o que havia.
Diz-se que se cola aos sapatos, emaranha pelos cabelos, transpõe a fronteira das pálpebras, da boca, do tracto respiratório de cada um, do tracto existencial de todos. Das paredes da alma, até. E vive em todo o lado na sua omnipresença de quase não existência, esse bicho.
Chegou de repente, o bicho, e invadiu tudo o que havia e todos.
Há quem jure que sobrevive a qualquer clima. Afinal, nesse lugar de quase não existência, “qualquer” significa quase nada. É um bicho preparado para o calor, o frio e a intempérie. Um bicho que não teme ser arrastado pela chuva grossa que escorre lá fora de encontro à vidraça. Um bicho que trata a neve e o vento com o à vontade de quem os conhece por inteiro.
E o bicho chegou de repente e invadiu mesmo tudo.
Diz-se que o bicho, microscópico, que ninguém vê, tem poderes. São poderes enormes, quase absolutos.
Trata-se afinal, de um rei minúsculo, esse bicho que atravessou os mares, os continentes. Um rei solitário e viajante que ontem era só uma ameaça e hoje se torna numa realidade cada vez mais constante, cada vez mais presente.
Um bicho que chegou e invadiu tudo com a vontade firme de permanecer.
Todos os dias, o espaço do bicho cresce mais e mais. Outros bairros, outras gentes, outros pontos do mundo. O bicho persiste dentro e fora. Avança destemido pelo ar e à boleia de quem corre, de quem fala, de quem existe, de quem se mexe, de quem transpira, de quem trabalha e de quem é gente.
Não fosse dar-se o caso de haver gente e, porventura, nem haveria bicho. É da humanidade e do afecto, da proximidade e da convivência que o bicho se alimenta.
Uma companhia tóxica, inoportuna e insidiosa que a pouco e pouco nos confina o espaço e nos alarga o tempo.
O bicho é afinal a própria transcendência na sua plenitude maldosa e alimenta-se da característica mais plena que lhe garante longa vida: a nossa completa ignorância.
Cada vez que não sabemos nada desse bicho ele ganha mais um espaço.
Desta vez, diz-se que entrou pelas janelas, pelas frinchas, pela conversa amena que tivemos sem pensar. Ou então, diz-se que se senta à mesa e se cola às nossas mãos…
Não podemos é deixar de pensar. Não pensar é abrir a porta ao bicho que se alimenta dos nossos descuidos e do nosso desespero. Disso, já temos já praticamente a certeza.
Ontem deixei de me desinfectar e o bicho ganhou espaço…
Ontem dei-te um abraço e o bicho galgou um infinito…
Ontem, chorei as lágrimas da tua ausência e o bicho aproveitou a torrente que me escorria da cara para nadar em contraciclo, através dos cantos abertos e agora vazios dos meus olhos.
Não pensei…No entanto, se pensasse sempre talvez também não fosse espontâneo. A espontaneidade é pois um perigo com este bicho.
Não sabendo nós nunca onde ele está, é como se estivesse em toda a parte.
O espaço, ocupa-o ele, sobretudo, de cada vez que temos medo, de cada vez que nos encolhemos e não saímos, não fazemos, não permitimos, não agimos na nossa plenitude de humanidade.
O tempo é agora longo e vazio. O espaço imenso que o bicho ocupa confinou-nos a um absurdo onde nada mais existe porque nada mais é importante.
De todas as nossas rotinas, agora suspensas, ficaram apenas aquelas que não nos definem e não nos diferenciam. Somos seres vivos, alimentamo-nos, dormimos e somos apenas isso, diz-nos o bicho todos os dias do alto da sua omnipresença encapotada.
Numa pandemia, aprendemos por isso a ter saudade daquilo que já fomos e não sabemos se alguma vez voltaremos a ser. O tempo curto dos nossos afazeres, que foi substituído por este acumular de angústia, desapareceu. E o espaço, o nosso ínfimo espaço, agora ficou reduzido na nossa mera existência porque o bicho levou com ele a nossa essência. Tem-na lá escondida por detrás de toda a nossa ignorância e sobretudo do nosso medo.
Um dia, o sol pode até queimar este bicho ou alguém desistir da sua existência ou alguém provar que é possível combate-lo. Até lá, temos esta invisibilidade omnipresente e sufocante, cada vez maior, que mal conhecemos e não antecipamos.
Por agora, ficamos nesta espécie de dormência sem saber se algum dia nos cruzaremos a sério com este bicho e com as suas consequências. Estamos à espera e vigilantes. Somos mortais, isso aprendemos logo no dia em que o bicho chegou.
E o bicho chegou e invadiu tudo!

* A autora não segue o Acordo Ortográfico da Língua Portuguesa de 1990.

Texto de Gabriel Baguet (Angola):

SE A CIDADE FOSSE UM LIVRO

A trágica Pandemia Mundial que tem marcado o compasso dos nossos dias e das Cidades trouxe ao nosso imaginário e à nossa Memória individual e coletiva múltiplas questões, mas igualmente muitas e diversas respostas não conclusivas face ao nosso quotidiano. O COVID-19 tem deixado a cada um de nós e a nível planetário esta infeliz narrativa. O extraordinário apelo da UCCLA para refletir a Cultura em Tempos de Pandemia é de uma coragem e um desafio que fica na História da nossa existência e em pleno Século XXI. Por essa e outras razões e no quadro do Paradigma de Um Novo Mundo, aceitei comovido namorar com algumas palavras e incorrer nesta caminhada tão fundamental e necessária que é a Cultura.
A minha reflexão ao longo deste tempo Novo Tempo tem implicado a observação mais detalhada das Cidades, e da Cidade em si, como um todo que percorremos no domínio da Arquitetura, da palavra Cultura, da História, da Cidade e das Cidades como espaços de Arte, de Diálogo Humano e de construção também de territórios culturais tão imprescindíveis ao Desenvolvimento Humano, mas inquestionavelmente uma ponte para fixar no Tempo, na Memória e na Escrita, a partilha de Saber e do Conhecimento. Este texto começou a ser desenhado há muito tempo e continuado no silêncio dos meus Dias, observando e sentindo o silêncio dos Dias do mundo. As Ruas, as Avenidas, os Museus, as Livrarias, os lugares habituais de Diálogo e de Falas Culturais nos diferentes domínios da Criação e da Expressão Artística ficaram em Silêncio.
A Pandemia, infelizmente para todos Nós, reteve-nos no Tempo da nossa Memória e das nossas variadas inquietações, interrompeu o decurso natural da vida e passou a chamar-se um "Novo Normal".
E das imensas citações e pensamentos que poderia fixar nesta fala com a Escrita, há uma que me ocorreu deixar nesta análise pela coincidência da primeira letra do Alfabeto ser a Letra A e referir Angola, meu espaço urbano de nascença e meu cais de embarque para o Mundo é lembrar Luanda, a minha Cidade berço e como disse o Escritor e Etnógrafo Angolano Óscar Bento Ribas, "Luanda é a luz dos meus olhos que a minha cegueira não retirou". Desta lindíssima citação do Autor de múltiplos livros sobre a Identidade cultural Angolana, acrescentaria a do histórico estudioso do Jazz em Angola que é Jerónimo Belo e que escreveu de modo sábio e romântico e que cito que "é possível amar uma Cidade como se uma mulher". É verdade. Por isso, "Se a Cidade Fosse um Livro", cada página teria os nomes de todas as Vítimas do COVID-19 e as futuras Avenidas da nossa Cidade, das Existentes e das Imaginárias, teriam igualmente uma inscrição toponímica como forma de Homenagem a quem viu subitamente a sua Vida interrompida.
"Se a Cidade Fosse um LIVRO", cada capa e contracapa teria o nome de todos os Museus, Galerias de Arte, de Músicos, de Pintores, de Escultores, de Bailarinos, de Cineastas, de Poetas e de todos os fazedores de Arte e da Cultura.
Num memorável e inesquecível Poema, o histórico Vinícius de Moraes recorreu à Cidade e lembrou-a como ponto de partida a Amar e escreveu o "Crepúsculo em Nova Iorque". Nova Iorque é, entre outras Cidades do mundo, uma das capitais atingidas por esta brutal Pandemia. E por isso reafirmo nestas humildes palavras que brotam do meu coração que "Se a Cidade Fosse um Livro", cada janela teria um Poema de todos os Poetas do mundo inteiro e cada parágrafo de cada Livro teria o nome de todos, Mulheres e Homens que ao longo da História da Humanidade escreveram, fixaram as suas palavras e sonhos para que de forma natural e romântica deixassem para o devir dos nossos Dias.
"Se a Cidade Fosse um Livro", cada palavra falaria da importância do Amor, dos Abraços fora e dentro da Pandemia, mas da necessidade Afetiva de um Beijo, da desejada Cultura e dos seus troncos de Falas multidisciplinares e de Cidadania Inclusiva.
"Se a Cidade Fosse um Livro", cada Glossário, Prefácios e Posfácios falariam de Humanismo, cada vez mais importante nos Novos Dias da Humanidade, de mais Cultura e Conhecimento, mas também de mais Partilha, Fraternidade e Solidariedade porque a Cultura, a Cidade e as Cidades precisam destes laços e desta Insustentável Leveza da Cultura.
"Se a Cidade Fosse um Livro" registaria para Memória presente e futura o nome de Escultura que fortalece o nosso Amor pela Arte e pelos laços que são necessários recriar em Tempos de Pandemia, apesar das Novas Tecnologias de Informação e Comunicação Global permitirem reinventar as nossas Vidas. Criar é preciso. "Se a Cidade fosse um Livro", cada Livro continha páginas traduzidas com as palavras Abraço, Amor, Paz, Tolerância, Respeito pela Diferença, Desenvolvimento Humano e necessariamente a minha apaixonada palavra Cultura em termos locais e globais.
"Se a Cidade Fosse um Livro", cada página não deixaria de conter múltiplas referências aos nomes de todas as Mulheres e Homens que ao longo da História da Humanidade estiveram e continuam ligados ao Devir da Cidade, das Cidades e dos Livros, num processo de contínua construção cultural no plano das Artes, da Cultura e claramente no domínio das Artes Plásticas e das suas outras Artes, como a Pintura, a História de Arte, a Escultura, o Desenho, a Fotografia, a Música, a Literatura, a Poesia, a Arquitetura, o Cinema,  e do necessário caminho de encontro dos Espaços Museológicos e da consulta imperativa dos seus Acervos. Os Acervos, quaisquer sejam, são lugares e gavetas de Memória permanente e que estão inscritos na narrativa da Cidade, das Cidades e, necessariamente, "Se a Cidade Fosse um Livro". Porque a Cidade é um espaço de Memória e os Territórios que a compõem são páginas de diversas Histórias feitas de passados, de presentes variados e múltiplos futuros. A Cultura é uma das chaves para suavizar o Pensamento, mas igualmente a Cultura permite e alerta-nos para os fenómenos reais do quotidiano e é um palco aberto e dinâmico à práxis dos Novos Tempos. A Cultura é também o Oxigénio de que tanto precisamos para viver, mas também para respirar. A Cultura tem essa dupla responsabilidade e os seus desafios e desígnios abraçam-nos em tempos de incógnitas, mas desafiam-nos a interpretar os dias, os nossos Dias, os dias dos Outros e a beleza que a Cultura comporta em qualquer Cidade ou território do Mundo.
Segundo Le Goff (2013, p.437), “A memória, a qual cresce a história, que por sua vez a alimenta, procura salvar o passado para servir ao presente e ao futuro”. Enquanto geradora da identidade, a memória pode ser vislumbrada como sendo participante de sua construção, uma vez que a própria identidade de uma sociedade realiza certas seleções da memória e ainda dá forma às predisposições que vão conduzir o indivíduo a incorporar alguns aspectos particulares do passado. Pollak (1992, p.01-03) destaca como característica da memória, tanto individual como coletiva, o caráter mutante. Tais elementos mutáveis são, sobretudo, episódios vividos pessoalmente ou pelo grupo no qual a pessoa se relaciona. A memória também pode sofrer flutuações, dependendo do momento em que ela está sendo abordada. O autor analisa ainda os elementos constitutivos da memória e ordena-os em: acontecimentos, pessoas e lugares. Os acontecimentos podem ser vividos pessoalmente ou ser acontecimentos vividos “por tabela” (vividos em coletividade); as pessoas podem ser categorizadas por personagens encontradas durante a vida e também vividas indiretamente, ou “por tabela”. Por fim, os lugares da memória, lugares de comemoração, que ficaram marcados na memória pública do indivíduo, os vestígios datados da memória.

Texto de Germano Almeida (Cabo Verde):
 

QUARENTENA - a cestinha básica

Da sua varanda para a minha o Zé cumprimenta-me com um sonoro bom dia! Mas depois baixa a voz para me perguntar quase num sussurro se não há por aqui nenhuma “cestinha básica” para ele.
Somos vizinhos desde sempre, as nossas relações tiveram muitos altos e baixos, mas melhoraram consideravelmente desde que ele passou a beber só aos fins de semana, dedicando os restantes dias à exploração comercial da casa dos seus pais que transformou num estabelecimento de aluguer de quartos por dias ou por mês. Já lá vão alguns meses que está nessa atividade, aparentemente com proveito porque está com muito bom aspeto físico, limpo e asseado, e também deve andar a alimentar-se e a beber com moderação. Tem voz de trovão, tal qual aliás o pai já tinha, porém trata os seus hóspedes com estima, ouço-o rir com eles, contar piadas, ouvir música, enfim, estão familiarmente em casa. As únicas vezes que o ouço gritar é quando berra “Ou pagas já, ou rua!”
Desde a primeira vez que ouvi esse brado impiedoso que passei a tratá-lo por empresário. Antes disso passava o tempo a pedir-me coisas: Dr, estou sem água em casa, preciso encher uns garrafões; dr, está a faltar-me um dinheirinho para completar o almoço… Cortei isso tudo: Hoje em dia és um empresário estabelecido na praça, no ramo modernamente chamado de hostel, tendo tu a vantagem de não pagar impostos, disse-lhe, eu, pelo contrário, sou um catador sem salário garantido, eu é que devia estar a pedir-te, não o contrário, assim não há mais nada para ti!
Isso já foi há uns tempos e, zangado e orgulhoso, deixou ostensivamente de me cumprimentar e nem água voltou a pedir. Porém, aproveitou agora o covid-19 e o estado de emergência com a cidade fechada para voltar à carga precisamente com a “cesta básica”, que é a expressão que mais se houve no presente tempo.
Na verdade, desde que a decisão foi lembrada e começou a entrar na vida e no vocabulário das ilhas que muito mais gente do que se supunha vem-se achando com direito a uma cesta básica. Sobretudo porque, logo nos primeiros e alarmantes dias da pandemia, quando a imediata e urgente palavra d’ordem foi “lavar as mãos”, com a televisão, em demorados e repetidos programas, mostrando as melhores e mais  infalíveis técnicas de as manter asseadas, diligentes grupos de cidadãos do centro da cidade se juntaram para solidariamente recolher sabão variado e destinado a ser distribuído pelo povo dos bairros periféricos: sabonete, sabão de barra, sabão de potassa, sabão clarim, sabão de glicerina, enfim, qualquer tipo de sabão com capacidade para fazer espuma. Que os destinatários aceitaram e receberam alegremente, não só mostrando especial apetência pelos sabonetes com cheiro tipo palmolive ou nívea, como também lembraram que um dos principais dramas das casas de tambor dos bairros de lata é a falta d’água, e sem ela é de todo impossível lavar as mãos. E os nossos citadinos, reconhecendo a justeza e a verdade dessa injunção, estavam ainda em busca de uma solução para resolver o problema da água, tipo, por exemplo, afretar camiões com tanques e mandar distribuir pela periferia, quando um repentino e exponencial acréscimo de covid-19 levou à declaração da segunda e mais premente palavra d’ordem, “ficar em casa”, por sinal mais enérgica que a anterior “lavar as mãos”, porque agora acompanhada da imposição constitucional e  policial do “estado de emergência” solenemente declarado pelo presidente da República via televisão, ele de fato completo e gravata escura e sem sorriso, tudo a condizer com a gravidade da situação. E então a água foi, se não esquecida, pelo menos banalizada, sobretudo quando, a seguir à normal euforia de, após quase 45 anos de independência, termos finalmente ascendido à categoria de países com pergaminhos de exército nas ruas, se lembraram que, para grande parte do nosso povo, ficar em casa significava passar fome, a menos que fossem socorridos com urgência e sem delongas, porque a sua vida decorre na rua em busca de expedientes que acabam possibilitando que à noite possam levar a panela ao lume e alimentar os filhos, mesmo que seja apenas com chá e bolacha, o famoso “bife de caneca” que ao longo dos anos mais tem alimentado o nosso povo.
Mas de novo o centro da cidade não desmereceu. Num esforço solidário e conjunto, diversos grupos da Morada, alguns apoiados pela Câmara Municipal, outros por conta própria, voltaram a organizar a recolha de bens junto de empresas e pessoas, dando assim origem às famosas “cestas básicas”, que acabaram sendo distribuídas com alguma largueza. De tal modo que, quando há dias um jornal indiretamente atacado pelo covid-19 e em feroz luta pela sobrevivência, me convidou a colaborar com eles através de uma assinatura digital anual, não tive dúvida em dizer à Filomena, Vou oferecer uma “cesta básica” ao jornal tal. Ao jornal, estranhou? Sim, subscrevendo uma assinatura. E custa quanto? Disse-lhe. Bem, isso são pelo menos dez cestas.
De modo que o Zé também quer, mas ele contenta-se com uma cestinha. Tu não, Zé, digo-lhe peremptório, tu és um empresário de sucesso, tu devias estar a distribuir cestas para os mais precisados. Mas ele continua a falar baixo: os quartos estão todos alugados, diz, mas os meus inquilinos estão todos em casa, ficaram mesmo desempregados, ninguém tem dinheiro para pagar, assim como assim não lhes posso pôr na rua. Mas como, pergunto, e o apoio do Governo de que tanto se está a falar? Por enquanto só em palavras, diz ele, só conversa, estamos todos à espera. Bem, assim fica difícil não inventar uma cesta básica para o Zé!

(créditos fotográficos de Anabela Carvalho)

Texto de Glória Sofia (Cabo Verde):
 

1. AMOR EM TEMPOS DE CORONA

Falsos toques furaram o céu
Uma gota de sangue cai nos meus ombros
Alice olha a imensidão
E não vê sequer uma estrela.
Gabriel sopra dos meus olhos o lume da lua
Para que as minhas palavras se reduzam a cinzas.
Quando tudo isto passar
Vou tomar banho e ponho um perfume
Olho para o chão e sonho
Sonho como uma criança
Sonho que toco nas tuas mãos
Lentamente, sem pressa.

Depois misturo no teu cheiro
O cheiro da morte da nossa poesia
Abraços não, porque vão manchar o mel.
Flores bebem sol e poemas bebem vírus
Danças de respiração num feixe de luz
Beijos e apertos de mãos numa gaveta trancada
Os meus soluços, apenas os meus, na triste cidade
Infectada pelo Coronavírus.

2. CHUVA VERDE

O vírus abandonou-me por aí
Num grito acorrentado pelo vento
A mastigar a voz do isolamento
A sangrar a âncora que cai

O vírus sonhou, e a morte amou
Como eu, por beijos e toques ansiei
Como pássaro triste flutua pelo céu
Como falso amigo, o vírus actua
Procurou na vida o respirar
O pulmão, como uma pessoa
Procura o amor sem esperar

No corpo o vírus se amontoa
Nos caixões a rima perdoa
Esse verso que perde o ar

3. ESPERANÇA MORTAL

Subitamente caminhei
Por ruas de calor desertas
De medos reflorestadas.

Do alarme ecoa um grito inaudível
Espantos esticam as rugas
Deixam rastos desconhecidos
Abandonados no pavor

E não de repente
Minhas caminhadas pelo rio
Tornam-se pregos que ferem
Meus sensíveis calcanhares.
A primavera acinzenta-se
Nuvens de solidão apõem-se
Nas minhas costas e meus olhos
Entulham-se de poeiras.

Num tom inesperado
Escondo o meu largo sorriso
Aquele sorriso que por vezes odiei
Rabisco que neguei e quis apagar.
Hoje, este sorriso está amarrado
Atrás das orelhas
Pendurado no brilho dos olhos.

Abruptamente, alastra-se
P’los berços da cidade
Uma cor, um mistério
Uma tonalidade salpicada
Pelo pavor da mudança
Este verde que é esperança!

(Revisão: Maria Clara Costa)

* A autora não segue o Acordo Ortográfico da Língua Portuguesa de 1990

Texto de Goretti Pina (São Tomé e Príncipe):

BEIJOS E ABRAÇOS AMANHÃ

Não falemos de abraços delgados e moldantes
e de em sentido pôr os sentidos
de ternura ou de paixão. Agora não.
Falemos de braços recolhidos
resguardando a vida que de frágil tudo tem,
a vida que cuidando se reergue e se renova amanhã.
De beijos dissolvendo ânsias,
erguendo doçuras por vezes enganosas, falaremos.
Falaremos depois que surgir o oásis,
límpido oásis, a galgar triunfante ,
verdejante, todas as margens ,
reinventando a paisagem.
Falaremos depois dos beijos, sim, dos beijos
do próprio sol sobre as esmeraldas vivas
que serão o nosso olhar nostálgico
mas sereno
sobre a força da vida que vencerá
todas as sortes ou artimanhas.
Os abraços recolhidos porque sim
serão berços, serão mantos de luz pura ,
serão lírios silvestres nos campos de amor
revigorados então.
De ébano, de néon e de orvalho cheirando a jasmim
serão os beijos. Belos.
Como se desenhados, se programados com carinho
e com cuidado para depois.
Falemos sim dos abraços
que podemos ganhar como prendas
de pessoas de almas limpas.
Abraços como uvas maduras,
como o obóbó quente sobre a mesa
num dia de chuva na ilha,
Abraços com encanto como o Tejo,
Esses muito bons.
Abraços que podemos ganhar
quando o sol voltar sem sombras feias
sobre as nossas cabeças.
Não falemos ainda. Ainda não. Falaremos.
Fiquemos em casa com os melhores desejos
e com a fé mais carregada de amor
e de gratidão carregada
por quem em casa não pode ficar.
Guardemo-nos
como tostões amealhados a todo o custo
para comprar a liberdade.
Deixemos encontro marcado para depois
das dúvidas, das dívidas, do pavor, das afrontas,
do deserto onde Deus nos irá colocar
porque Deus!
Lá não haverá mais receios destes
nem candongas , nem contrabando
sequer de coragem.
Lá falaremos dos beijos e dos abraços.
Com propriedade falaremos.
Sobretudo da falta sentida.
Viveremos os beijos e os abraços.
Com a alegria equiparável à de uma ressurreição.
Mas, ainda não.
E esperança será promessa cumprida.
Viveremos os beijos
e de qualquer formato que possam ser,
vivê-los outra vez será folia,
será como festa nas avenidas!
Como um sorriso rasgado, uma gargalhada desregrada,
de um rosto cheio de rugas!
Viveremos os abraços como se de seda
a mais suave carícia,
como banho de sal grosso
banindo todos os enguiços.
Agora ainda não.
Depois.
Os beijos que viveremos serão luar e flauta
e cantos de anjos e de sereias furtando o ar,
pintando de estrelas cintilantes o raiar do nosso amanhecer
alternando
sem quebra de fogo nem de doçura
imitando
as vozes de Anastácia e de Lura.
Amanhã.

ESSENCIAL

E fez-se noite
de repente
em todos os cantos
depois da China.

A fina poeira que somos
em duas classes novas
encontrou-se:
a da bravura
e a do medo.
sem cores, sem credos,
apenas a bravura e o medo.
De repente.

Rebentaram em estrondos
de enfins   
o surdo mundo
que a serenar obrigou-se.

E ainda assim a noite
cantos há que não abafa
nem na trincheira
onde armado até aos dentes
está o inimigo valente.
Berreiros há que desperta,
vergonhas há que descoberta
a noite, essa incerta.

Fez-se noite sem um raio
que o pudesse anunciar
com tempo
de se acender lamparinas
nem cafucas
nem pirilampos com ou sem magia.

Não se carregam as armas
para matar a noite
não se matam noites
comprando armas
nem sequer as das artes do oculto.

Não se matam noites
banindo estrelas
pois que
sempre uma fina luz que reste
sustentará de beleza
o arco-íris adiante!...

A noite fez-se senhora
de todas as trevas
para afrontar a todos sem excepção
ou quase.
Tendo chegado sem véspera
é uma serpente, uma anaconda
com tentáculos gigantes de pota,
é um monstro essa noite!

Fez-se então noite
e o mundo travou suas pressas
e quem sabe terá entendido
o essencial.
O essencial é só a vida!

(créditos fotográficos de Anabela Carvalho)

Texto de Guilherme Valente (Portugal):

OS LIVROS PROVAM QUE OS SERES HUMANOS SÃO CAPAZES DE FAZER MAGIA

A leitura, o livro, a liberdade, a democracia cresceram juntos. O mapa da expansão do livro e da leitura é o mapa do milagre do desenvolvimento. Ainda hoje uma linha divisória separa, na Europa os países que aprenderam cedo a ler dos que aprenderam tarde. Estamos, Portugal está, infelizmente, do lado errado da Europa. O livro, a educação para o conhecimento, a consciência cívica e a liberdade foram sempre uma ameaça para os tiranos.
Num livro luminoso que emocionou milhões de pessoas por todo o mundo, Cosmos, Carl Sagan, cidadão do universo, ensinou-nos que os seres humanos são capazes de fazer magia. Magia com livros, ciência, conhecimento, solidariedade. E disse mais, disse que o conhecimento e a solidariedade são o único futuro possível para a Humanidade.
Os livros transportam os seres humanos de todas as épocas e lugares para junto de nós. Ouvimo-los agora na intimidade da nossa consciência, da nossa inteligência e sensibilidade, a falar para cada um de nós. Pela escrita e pelo livro somos o eco de todo o conhecimento humano, das criações literárias e artísticas de todos os tempos e latitudes, portadores e retransmissores e multiplicadores das aspirações, alegrias e sofrimentos, inconformismo, generosidade, do melhor da nossa comum humanidade. Registo e exaltação do melhor de nós.
Estamos a viver hoje uma experiência terrível. Temos de acreditar nessa convicção exaltante que animou a vida de Carl Sagan. Tem de animar também as nossas vidas.
Com a razão, a solidariedade, a fé que eleve, vamos vencer esta ameaça. Vamos fazer magia. Todos. Juntos. Agora.

Texto de Hélder Simbad (Angola):

A VOZ DO ISOLAMENTO

É inaudível a voz do isolamento
o intestinal grito do estômago da democracia
o medo esmurrando as grades na cabeça

abre-se a garganta em seu invisível presídio
solta o questionário filosófico ou um tratado de fome
Deus e homens e vírus em seus distintos laboratórios

indecifrável vírus o homem
o eco se dilui nas paredes da saudade

E segue a voz isolada na ausência dos homens invisíveis
também as ruas nas crianças com sorte natalícia
é uma voz que se não via em nós escutando perscrutando
voz de memória voz professora
voz sem voz porque se ouve no silêncio

INVISÍVEL BARREIRA

Porém prevalece o tédio
o tempo infinito amargos dias
uma batalha existencial
na roda do globo

Eis o homem das imponentes torres
o das viagens interplanetárias
prostrado diante do minúsculo ser
terráqueo multiplicador

menos que um grão de areia
menos que uma gotícula de saliva
tão enorme como a arrogância

Pede o Estado a mão do pão
lá fora a fratricida história ressuscita
brinquedos da infância acordam gigantes: militares e tanques
lutando contra o invisível

Aqui habita o mar de alcatrão que me separa do amor
portanto eis-me aqui sem mamas para extrair orquídeas
observando a preguiça das horas
enquanto o mundo seleciona habitantes
Puta merda: tenho poesias fervendo na garganta

DESCONFINAR-SE?

Tenho de sair para recolher lírios
uma desértica rua espia-me
o soldado o vaso azul ENORME repele-me

Regresso corpo desalmado
como a vasta solidão da casa que assombro
como garfos com facas e lambuzo-me

Beija o copo a fúria do azulejo
cristais kryptonianos mordem pés

Esquizofrénico procuro por mim
não estou o que queres de mim
Covid 19

Abre a vizinha as pernas gaiola e solta o vagipássaro
mas eu escrevo apenas mamas
e nos cus dos Judas outra parte de mim
ama menta-se

A RAZÃO DOS ÁRABES

Nesta convalescente era de todos árabes
parar marchar viajar ramadão
meditar pelas infinitas galáxias de mim

lá fora habitam invisíveis legiões de demónios
e homens de bem mascarados de terroristas

os tanques os soldados as armas de grande porte
o emergente Estado de Emergência espraia
seus conturbados desertos

a revolta dos intestinos a seca na garganta
os milhões da Assembleia Nacional
insensíveis deuses temendo a morte

Texto de João Fernando André (Angola):

PONTO A PONTO *

Aprendi com o velho Francisco: Na luta de elefantes quem sofre é o capim.
Apontamento 1
O Corona é um vírus previsto pelos bonecos Astérix e Obélix e pelos Simpsons. Por meio de partituras invisíveis, os donos do mundo anunciavam-nos o actual e actuante problema da humanidade. Ninguém percebeu, porque andamos todos mais no virtual do que no real.
Há vários vírus matando o mundo, mas ninguém vê. Há o vírus da fome, o da seca, o das poluições, o do trabalho exagerado, o da falta de amor ao próximo, o da exploração do outro, o da malária e tantos outros que conhecemos, porém fazemos de conta que não existem, que nunca os vimos, que não ouvimos os que deles padecem a gemer.
Apontamento 2
A mundialização foi/é boa mas, a partir de agora, os governos deviam pensar em melhores políticas para a saída e a entrada de pessoas e bens nos seus territórios.
Apontamento 3
A ser verdade que o homem é o lobo do próprio homem, é uma vergonha, pois todos os que patrocinam guerras e ajudam dados indivíduos em detrimento da maior parte da população da maioria dos países do mundo estão mais para lixo do que para humanos.
Apontamento 4
Antes que seja tarde, que os que possam melhorar o mundo cessem os seus vícios, cessem os seus egoísmos, cessem os seus luxos. Que haja mais amor pelo próximo. Que haja menos dívidas externas e mais cooperações. Que se crie ajuda aos países pobres para saírem da pobreza em que estão.
Apontamento 5
Ante a tal COVID-19, que se aposte mais na produção nacional. Que se pense no mundo que queremos deixar para os futuros humanos. Que se aposte mais na arte e num progresso que não mate ninguém.
A bem da humanidade!

* O autor não segue a grafia do Acordo Ortográfico da Língua Portuguesa de 1990.

Talvez nunca soubesse a luz de um rosto,
O toque de uma mão, a cor de um beijo.
Talvez não percebesse quanto vejo,
Debaixo da poeira de um só gosto.

No diário da peste fui escrevendo
Esta palavra firme em linhas tortas:
Todo o céu desfraldado em horizonte.

Texto de Joaquim Saial (Portugal):

O MALDITO

Ei-lo, não o vejo
mas ele está ali,
atrás daquele carro,
nas pedras da calçada,
junto à linha do rio,
após o arvoredo.

Ei-lo, não o vejo
mas ele está acolá,
no velho hospital,
naquela máscara,
nas luvas cirúrgicas,
colado à vidraça.

Ei-lo, não o vejo
mas ele está além,
nos rostos do povo,
nos ecrãs da televisão,
nos caixões em fila,
frente ao crematório.

Ei-lo, não o vejo
mas ele está aqui,
eterno na nossa vida,
já dentro das almas,
no percurso do Homem,
escrito na sua História.
Para sempre!

O FIM
Tinham sido os dias da grande pandemia. O último homem, que vivera num recôncavo frente ao oceano, já muito fraco, saiu nessa manhã para ver o mar. Em rocha próxima, que emergia da água, estava pousada uma gaivota. O homem sorriu, pensou que afinal não morreria sozinho e finou-se. Instantes após, o pássaro levantou voo e dentro em pouco estava no meio do seu bando, participando em concorridos voos picados, na apanha de alimento. Por aquela praia, nunca mais se viu ninguém.

Para a escritora Maria Salomé Alves

Abro alas ao par desta pandemia
para que o amanhã
aos olhos verdes do mar
nasça como pétalas distribuídas

Co(n)vid(o) os lençóis  brancos do teu olhar
quebrar como gaivota perdida
a rua 19 do meu andar

Digo-te
e mais não te digo
palavras dóceis neste confinamento
sabes, querida
calamidade nos braços do vento
entrou na idade do templo perdido
naquele balaio escondido
mas sairemos desta madrugada
navegada em mãos da alvorada

(créditos fotográficos de Anabela Carvalho)

POEMA

Era um dia sem ninguém

era um dia sem ninguém
e a terra ardia
no silêncio que em todo o mundo se ouvia

um silêncio mais tremendo
mais profundo
bem maior que o tamanho deste mundo

só brilhavam no céu
umas estrelas
que ainda ontem por lá não as havia

e brilhavam tanto mais
por cintilarem
no mais negro universo e mais profundo

no entanto
o seu brilho anunciava
que outro dia a nascer acontecia

POEMA PARA O DIA DE AMANHÃ

certo dia plantei uma metáfora
no húmus de vaga ideia
que sem saber me aflorara
adubei-a a réstias de inspiração
e protegia-a de agruras de ventos crus
ou de fera maresia

quando vi que enraizara
enxertei-lhe um soneto lento
de rima cadenciada
a meia altura da base
até um ponto incerto
algures entre o desconhecimento
e coisa nenhuma
só para ver se florescia

cerquei-a de vivências torpes
de mal-queridas verdades
de atropelos e más sortes
mas também de três sorrisos
um de papoila
outro estrela
e outro de ouvir o mar
onde o tempo esmorecia

e quando chegou Abril
já muitos anos depois
de um tempo de clausura
vi a aventura crescer
direita ao céu
perturbante
em cada folha uma pena
em cada fruto um poema
e Abril acontecia.

A IMORTALIDADE EM TEMPOS DE PANDEMIA
APONTAMENTOS AVULSOS DE UM CONFINADO POR MOR
DA VIGENTE SITUAÇÃO DE CALAMIDADE PÚBLICA SANITÁRIA III
                          
TERCEIRAS ANOTAÇÕES
EM MODO DRAMÁTICO-INTIMISTA E QUASE-METAFÍSICO
As atrocidades em potente latência e aqueloutras já causadas em todos os continentes pelo novo coronavírus (SARS-CoV-2) e pela COVID-19 e de que vamos dando conta e tomando mais exaustivo conhecimento através das notícias (são já mais de trezentos mil mortos em mais de cinco milhões de infectados, afora os assintomáticos não testados), sendo já comparáveis aos morticínios provocados por guerras localizadas, de grande ou média dimensão,  ou por grandes fomes a nível continental e mundial, às mortandades provocadas pelas secas e estiagens e pela incúria do poder colonial no nosso antigo e famigerado arquipélago da fome, e por outras tragédias históricas e catástrofes naturais (ou naturalizadas) que assolaram o nosso vasto e lato mundo, nele incluindo o martirizado povo das nossas ilhas, primam por uma característica sui generis: o silêncio e a sigilosa intimidade na morte que envolvem as suas vítimas, a pouca ferocidade aparente com que labora o agente da morte, a relativa baixa abjecção que a sua aparição pública suscita nos sobreviventes (afora, é claro, os parentes e amigos próximos e/ou mais chegados) e a diminuta repugnância dos cenários fúnebres, se comparada com os cenários de morte de outros, passados, surtos epidémicos e pandemias, tais a peste bubónica (também chamada peste negra), a cólera, a malária, o paludismo, a tuberculose, a varíola (também chamada bexiga), o sarampo, a gripe suína, a peste bovina, a gripe das aves, a gripe espanhola, a doença do sono, a febre amarela, a febre zica, a icterícia, a difteria, o tifo, a sida, o ébola, o dengue, os coronavírus (os antigos e o novo, dos tempos de agora, com as suas novíssimas mutações) e outras pragas infecciosas que hão-de vir com os vírus, os bacilos e outros invisíveis inimigos transmissíveis pelo mero acto de respirar, de falar e de tocar pessoas, bichos e objectos, e outras forças da natureza que hão-de irromper com os micróbios, as bactérias, as secreções anais e vaginais, os ratos, as pulgas, os mosquitos e outros parasitas, e outros seres predilectos da sujidade, da insalubridade, da promiscuidade, da pobreza extrema e da miséria, servem também para nos relembrar, enquanto seres humanos falíveis, da nossa muitas vezes impotente, conquanto amiúde vaidosa e jactante insignificância num mundo indiferente à miséria e às gritantes desigualdades sociais, e a inexistência em vastos espaços do nosso mundo globalizado das condições necessárias e suficientes para a condução de uma vida humana digna, livre da pobreza, da doença, do medo, da ignorância, da discriminação e de outros muitos malefícios e infernos do subdesenvolvimento e da opressão.                            
Talvez porque no caso vertente se trate de um inimigo invisível que, como nos casos de outros conhecidos coronavírus, se propaga no ar e tem na própria respiração humana (ou, melhor, nas vias respiratórias das criaturas humanas), nos espirros, nas gotículas de saliva e em outras secreções mucosas o seu foco e o seu veículo difusores e obriga, nos seus efeitos e repercussões imediatos enquanto foco e veículo de contaminação e da morte (o seu sempre possível sucedâneo) à invisibilidade no quotidiano dos espaços públicos das suas potenciais vítimas, por via do seu confinamento preventivo ou profiláctico no mais íntimo e privado dos lugares, o lar, locus da domesticidade, baluarte da salvaguarda da intimidade da vida privada (agora levada ao extremo, também na morte e na despedida fúnebre, na ausência de verdadeiras e públicas exéquias e cerimónias mortuárias), lugar de reprodução da família e das suas alegrias, de congeminação dos seus projectos individuais e colectivos de uma vida feliz, de troca das mais inconfessáveis confidências e de selagem de muitas outras cumplicidades privadas, mas também lugar de saturação dos laços conjugais e familiares e, assim, de germinação dos seus conflitos e da sua possível derrocada enquanto loca da família.
Deste modo, o silêncio, de todos visível e a todos audível e apreensível, parece ser a atmosfera mais característica do actual surto pandémico.
Silêncio nas ruas, nas alamedas, nas avenidas, nas praças, nos jardins, nas escolas, nas universidades, nas repartições públicas, nos restaurantes, nos quiosques, nas igrejas, nas mesquitas, nas sinagogas e em outros lugares de culto, nos botequins e esplanadas, nos cinemas e teatros, nas praias, nos estádios, nos recintos de espectáculos, nos santuários, nos amplos relvados e em outros recintos abertos para a realização de comícios, de missas campais, de festivais de música e de outras grandes, festivas e altissonantes aglomerações de pessoas.
Silêncio em todos os lugares de exposição pública e privada dos corpos, das almas e dos espíritos, propiciando infinitos tempos de meditação adentrados no confinamento desse sucedâneo de prisão domiciliária em que, por vezes imaginada, se tornou o lar, esse útero da casa de cada um, e no qual os companheiros de cela são os parentes mais chegados do núcleo familiar mais restrito e/ou da família alargada, consoante as circunstâncias de cada um, da sua opulência, da sua riqueza, da sua mediania, da sua normal ou extrema pobreza de meios de condução da vida quotidiana, dos hábitos e tradições da sociedade em que vive e/ou cresce. 
Propiciador de calado e ansioso temor, de desviantes e aterrorizadas atitudes (mesmo se pautadas pela discrição) em face do outro, visto sempre como eventualmente contagiado, e tornado ainda mais suspeito na sua potencial ameaça e latente periculosidade porque virtualmente infectado por um vírus invisível nos seus sintomas e nas suas marcas exteriores, como nos casos mais evidentes dos assintomáticos ainda não detectados e com a actual obrigatoriedade, ainda que somente cívica em Portugal, salvo as devidas excepções dos casos do uso obrigatório de máscaras, o silêncio que rodeia e acompanha a insaciável voracidade da disseminação do novo coronavírus (SARS-CoV-2) e da COVID-19 torna-se ademais mais virulento porque indelevelmente marcado pela paciência.
Não sei se por mor de uma paciência chinesa, neste concreto circunstancialismo ainda assim, e mais uma vez, pejada de sabedoria em face, por um lado, de uma certa e pouco prudente pressa com que alguns vêm encarando a chamada reabertura da economia numa sociedade de mercado marcada pelo consumismo e pela intrínseca necessidade da correlativa contínua expansão da oferta da produção e da procura dos consumidores e dos advenientes ganhos e lucros, aliada à obtusa e abstrusa celeridade (também no sentido próprio psiquiátrico de loucura varrida de celerados, isto é, de seres humanos também céleres na difusão das suas pouco sensatas e potencialmente genocidas acrobacias mentais) de alguns políticos tresloucados nitidamente de má memória futura e, por outro lado, a lentidão com que marcamos os passos nas filas dos mini (e super) mercados, das farmácias, dos mercados e feiras municipais, dos autocarros, dos restaurantes e cafés take away e de encomendas domiciliárias alinhavadas do fundo solitário e apto para a sobrevivência do confinamento, das padarias (incluindo as agora tornadas epidémicas Padarias Portuguesas, se bem que também os benfazejos quiosques de distribuição dos jornais e das revistas da nossa predilecção, tão imprescindíveis agora na melhoria da literacia sanitária dos cidadãos e no combate sem tréguas aos fake news, por vezes equiparados, na sua capacidade danosa e na pretendida criminalização da sua disseminação, aos antigos e convenientes boatos e rumores dos tempos de outrora, no agora relembrado antanho severamente punidos).
Essa mesma lentidão com que nos demoramos nas leituras e nas reflexões sobre as muitas e sempre surpreendentes voltas que o mundo dá e dá ao mundo nosso circundante privado, nos augúrios sobre o que nos anos vindouros há-de vir nas nossas ilhas, no nosso continente, no nosso comum mundo do planeta Terra, da trágica, mortífera e actual comprovação da sua natureza como a nossa casa verdadeiramente comum, de todos os seres humanos sem excepção, com as infecções e os morticínios provocados pela planetária e universal disseminação do novo coronavírus (SARS-CoV-2) e da COVID-19 e com a anunciada e indesmentível crise económica e social do gradual e muito cauteloso pós-desconfinamento e da pós-pandemia dos tempos vindouros …
Mas também dos eventuais planos B, C, D, etc., a serem congeminados, caso efectivamente vier a Humanidade a confrontar-se com uma Guerra infinita ou de muito longa duração por impossibilidade de se encontrar uma vacina para, fora dos laboratórios de virologia de alta segurança, erradicar e extirpar o vírus, e finalmente, e, de forma longeva e duradoura, curar a doença.
     

VERGONHA

Em tempo de Covid-19, impõe-se, com a maior das impaciências, uma reflexão sobre a Cultura global, e sobre as Artes em particular, pois que são as Artes a ponta mais expressiva do Kilimanjaro cultural.
Da parte que me toca, a Literatura, da qual sou cultor, direi que o tempo de confinamento é uma excelente prisão, portanto, abre-se o coração para fazermos aquilo que o tempo normal, a rotina diária – serviço-casa, casa-serviço – mais os deveres socialmente úteis nos impediam de praticar. Deus pôs a mesa aos poetas e romancistas. Sirva-se o manjar de palavras!
Um manjar pronto a ser degustado nas redes sociais – Email, WhatsApp, Youtube, Facebook e outros tubos electronicalíricos, porque a apresentação de obras em eventos públicos está provisoriamente interdita. Assim como interdita está também a impressão do livro. Uma penosa pena de penúria bibliotecária.
Este estado de coisas não obsta, porém, a que se exercite a nossa inicial pronúncia lírica, à entrada da caverna Neolítica, lugar onde começaram as artes plásticas e a arte de cantar e contar. Advogo, pois, o retorno definitivo à Oralitura, ao grito, não apenas esse grito aterrorizante de Edvard Munch, mas todo o conjunto, o de terror perante a fera besta imaginária, num verso poético que ataque o comércio da alma nestes tempos de hiperconsumismo e de desumanos corpos gerentes da sociedade, o grito de vitória perante a besta-fera dente de sabre, o grito de paixão, o grito de dor e pena, o grito silencioso dentro da alma pensante debaixo de um céu estrelado, enfim, todos os gritos do sangue humano.
Comecei a exercitar esse universo de gritos da poesia dos nossos ancestrais e o resultado foi a família me olhar com desconfiança, pensando que agora é que o Zé Luís está a ficar desaparafusado pelo confinamento, é normal nestes casos um artista perder a noção do sensato, embora tivesse prevenido esposa e filhas. De modos que desci ao quintal da casa e, lá fora, comecei a dar os meus gritos, como num festival de Spoken Word. O resultado foi alarmar a vizinhança. Pum-pum-pum, bateram no portão, a mulher foi abrir, Ó vizinha, o vizinho Zé Luís está doente? Gargalhadas. Não, vizinha, a vizinha sabe que ele é poeta, está só a treinar prá quando o Covid acabar, vizinha. Ah, está bem, mana, pensei…
Ponto de ordem: saibam os leitores ocidentais que, aqui em Luanda, vizinho é família, é intruso na nossa quase intimidade, não estranhem, pois.
E agora, José?
Agora, camaradas da pena, concluí que a Lei do Eterno Retorno, tão querida dos antigos filósofos indianos e egípcios e até dos judeus do tempo de Moisés, sem descurar Pitágoras e os estoicos gregos, para emergir no século XIX, com o autor de Assim Falava Zaratrusta, o não menos genial e louco Friedrich Nietzsche, é lei universal. Vejam só como voltaram os cortes de cabelo à Viking, mais as suas extintas tatuagens da cabeça aos pés, para não abrir o cinto e mostrar tatoos em lugares de intenso odor passional e erótico, vejam o retorno da tortura sem quartel e da peste negra.
Estou com Zaratrusta (aliás Nietzsche), que traçou esta norma: “os homens não têm de fugir à vida como os pessimistas, mas como alegres convivas de um banquete que desejam suas taças novamente cheias, e dirão à vida: uma vez mais”.
É que estamos a viver um tempo de euforia publicista. Todo o mundo, mesmo os que não têm sensibilidade para a Arte, estafam-se para publicar um qualquer escrito. O importante é aparecer com o rótulo de escritor. Sabe-se, de antemão, que muitas das pessoas, amigos, familiares, curiosos, pagam o preço do livro no lançamento, depois arrumam-no num canto da casa e nunca, mas nunca mesmo, o leem.
Estamos pois, a viver este tempo altamente contraditório, em que quanto mais se publica, menos se lê. Uma vez mais, dizemos a vida através do Spoken Word, a poesia futurista. Uma vez mais, todo o poeta que se preze deve ser capaz de defender, oralmente, a sua arte.
Isto não cheira ao suor criptogâmico das cavernas da Idade da Pedra Polida? Estamos, ou não, a retornar à era primitiva do grito? O Covid está aí para o confirmar, meus camaradas!